Articulos de USSIA_

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 30 Noviembre 09
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Alfonso Ussia

Antes de todo, dos pequeños detalles sin importancia. Ibrahimovic estaba en fuera de juego cuando arrancó para marcar el gol y a Cristiano Ronaldo le hicieron un penalti de órdago. De esto no tiene ninguna culpa el «Barça», sino el árbitro, conocido antimadridista. Por lo demás, complejo de inferioridad.

Otros dos pequeños detalles sin importancia del partido en el Camp Nou. Marcelo es malísimo e Higuaín, como Julita de Camposoto, gran cantaora. Julita de Camposoto sufría de afonía cuando tenía que cantar ante «gente principal». Lo mismo que Higuaín, lo que lamento por lo mucho que le defiende mi amigo David Gistau.

Dos nuevos detalles sin importancia. Si para ganar contra un equipo que se ha quedado con diez jugadores, hay que echar mano de Raúl, al que hay que echar es a Jorge Valdano. Y el «Barça» es mejor. Sólo así se entiende el resultado de ayer.

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¡Peligro!
1 Diciembre 09
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Alfonso Ussia


El empresario turístico y ex– alcalde de Calella de Mar por CIU y con los votos del PP, Ramón Bagó, arrebatado de pasión catalanista, defendió en un acto público la conveniencia de matar a todos los del Partido Popular. «¡Hay que matar a todos los del PP!». Y se quedó tan ancho y tan pancho. Igual de ancho y de pancho que los representantes y portavoces políticos de Cataluña, que no han criticado ni desautorizado el deseo públicamente expresado por el señor Bagó.

Como el señor Bagó, condecorado con la Cruz de San Jorge, no ha especificado si hay que matar a los dirigentes o militantes o votantes del PP en Cataluña, o si extiende su incendiario deseo a los dirigentes, militantes y votantes del PP también del resto de España –todos son todos, señor Bagó– es recomendable alertar del peligro a los ciudadanos que libre y democráticamente apoyan al Partido Popular. Y como el señor Bagó es el presidente de una cadena hotelera, del grupo turístico «Serhs», en el que se alojarán sin apercibirse del riesgo que corren muchos clientes simpatizantes del Partido Popular, bueno es que sepan los establecimientos que preside este arrojado individuo, con el fin de que no pongan en riesgo sus vidas por unas simples vacaciones o un fin de semana con su pareja de turno.

Las casas rurales son más peligrosas que los hoteles, porque en los bosques se pueden esconder mejor los cuerpos y las huellas de los crímenes. Por ello, y para evitar a los clientes del grupo «Serhs» peligros innecesarios, paso a relacionarles los establecimientos hoteleros que el señor Bagó preside, por si las moscas. El «Serhs Campus» de Villaterra (Barcelona); «Serhs Maritins» de Malgrat de Mar (Barcelona); «Serhs Montemar» de Pineda de Mar (Barcelona); «Serhs Oasis Park» en Calella (Barcelona); «Serhs Sorra Daurada» en Malgrat de Mar (Barcelona); «Vilar Rural» en Cardona (Barcelona); «Vilar Rural Sant Hilari» (me figuro que en Sant Hilari, amable localidad que no ubico en estos momentos); «Vilar Rural D´Arnés» (Arnés, Tarragona); «Serhs Sky Port del Comte» (La Coma, Lérida) y «Serhs Vall de Nuria» en Queralt (Gerona).

Están advertidos.
Si a pesar de la advertencia, los dirigentes, militantes, simpatizantes o votantes del Partido Popular insisten en disfrutar de unas merecidas vacaciones en los establecimientos anteriormente citados, les recomiendo que viajen como los franceses, es decir, con el coche, las maletas y las mochilas repletas de comida y latas adquiridas en sus lugares de origen. Que cierren bien los pestillos de las puertas de sus habitaciones, no vayan a tener la mala suerte de que pase junto a ellas el señor Bagó.

Que no se dejen vencer por el sueño simultáneamente. Mientras un huésped duerme, el otro habrá de vigilar los movimientos y ruidos que se produzcan en el exterior. Y si los movimientos y ruidos provienen de un personaje calvo, procedan inmediatamente a la fuga porque puede tratarse del señor Bagó. No prueben las chocolatinas del «Minibar». Eviten la consumición de leche. Si llaman a la puerta y aparece un amable y bien trajeado ejecutivo que les desea una feliz estancia y que luce en su solapa izquierda la Cruz de San Jorge, salten por la ventana más próxima. Será el señor Bagó. Y nada más.

Felices, pero muy cautelosas vacaciones en los establecimientos del «Grupo Serhs». Advertidos quedan.

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Tardanzas
2 Diciembre 09
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Alfonso Ussia

Hay personas, hechos y situaciones que se abrazan a las tardanzas. El tiempo no existe. Lo leí ayer de un representante de la tribu Masai. «Ustedes tienen el reloj. Nosotros tenemos el tiempo». Le brindo la sentencia a la Presidenta del Tribunal Constitucional. El Príncipe Carlos de Inglaterra es el heredero de la tardanza. Su madre, la Reina Isabel II, tiene una salud de hierro, y el Príncipe de Gales envejece sin freno. Se le recordará como un Rey efímero, si es que alcanza tal condición.

Cuando se inició la construcción del que hoy es nuestro buque insignia de la Armada, el «Príncipe de Asturias», fallaron un año sí y otro también los presupuestos. Tanto se retrasó su botadura que en lugar de «Príncipe de Asturias» llamaban al portaeronaves «Felipe VI».

 Lo contaba «Tip» de unos conocidos de Valencia. Un matrimonio sempiterno. Él tenía ciento dos años y ella había cumplido los noventa y nueve. Solicitaron el divorcio. –¿Porqué ahora?–, les preguntaron sus amigos. -Porque no queríamos dar un disgusto a los niños–. Esperaron a que se murieran los niños para reencontrarse con la libertad de los solteros.

 En Miami, los exilados cubanos le dicen a Fidel Castro «el Tardanzas». Llevan veinte años matándolo con el pensamiento, pero el pensamiento y los deseos fallan. Sucedió lo mismo con Franco en España. Recuerdo a Yuri Kozhyn, que era el representante soviético sin rango de embajador, entrando en el antiguo «Bodegón» de La Castellana, con expresión de espía informado. Con la voz muy queda, nos reveló la noticia: «Ha muerto». Por la tarde, el «muerto» inauguró una nueva dependencia del Centro Superior de Investigaciones Científicas. Hay personas que llevan la tardanza al hombro, como pesada alforja. Y niños.

Contaba Jaime Campmany que un niño berreaba en una sesión de cine en Pamplona, en plenas fiestas de San Fermín. Un mozo, harto de los lloriqueos, la tomó con la madre de la criatura. –¡Señora, déle teta!–; la mujer respondió: –¡Tiene ocho años!–; y el mozo cerró el debate: –¡Entonces, déle una h...!–. Era un niño con tardanzas.

Pero ninguna como la del Tribunal Constitucional. Lo suyo no es una tardanza, sino una secular demostración de incompetencia. O de cobardía. O de apaños. O de politiqueos baratos. Pero secular. Llevan un siglo discutiendo.

A Ruiz Mateos, el Tribunal Constitucional le robó Rumasa en un pispás. Lo que duró la votación, que se inclinó a favor de la expropiación gracias al voto de calidad del Presidente, García Pelayo, asiduo visitante a La Moncloa, y que posteriormente abandonó España con la conciencia más negra que un teléfono de la posguerra, la sotana de un jesuita o los angelitos de Antonio Machín.

 El Tribunal Constitucional perdió su prestigio a las primeras de cambio, y ha insistido en su afán con recientes sentencias, pero nunca se había retardado tanto como ahora, con el dichoso Estatuto de Cataluña, hábil camuflaje de un Estado paralelo al español con rango de nación.
Estoy sentimental. A mi edad se empieza a comprender que la vida tiene un fin. La mía, y la de la señora Casas y los miembros del Tribunal Constitucional. En nombre de sus hijos y de sus nietos, que serán los beneficiarios o perjudicados por sus resoluciones, menos tardanza, por favor.

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Indecentes
Alfonso Ussía

¿En qué cabeza cabe que horas más tarde de un terrible atentado etarra se apruebe una moción contra las víctimas en apoyo de los asesinos?

Son indecentes. No dan tiempo a la esperanza. Lo escribí el pasado viernes: «Marchitas las flores sobre la tumba de Juan Manuel Piñuel, volverán a las andadas. Y antes de que se marchiten». Me refería a los nacionalistas vascos, expertos en el minuto de silencio por una víctima del terrorismo. Con ese minuto, lo zanjan todo. Las flores frescas sobre la tumba malagueña de Juan Manuel Piñuel, y los mismos que aparentaban un falso dolor en el minuto de silencio y en el homenaje -¡El primero a un guardia civil en el parlamento vasco después de 209 víctimas!-, y allí, en el mismo Parlamento que le ofreció sus respetos, los nacionalistas -fresquísimas las flores sobre la tumba del último hombre asesinado-, aprueban, con el apoyo del PNV, una moción que acusa al Gobierno y a la Guardia Civil de amparar la tortura.

No son nacionalistas a secas. Son mala gente. Muy mala gente. Siempre adustos, enfadados, cínicos, hipócritas. ¿En qué cabeza cabe, o en qué sensibilidad cabe, que horas más tarde de un terrible atentado etarra se apruebe una moción contra las víctimas en apoyo de los asesinos? ¿Qué coño de tortura es ésa que denuncian los acomodados señoritos del nacionalismo racista? ¿Dónde están los pobres torturados? ¿Qué pruebas presentan los insensibles para acusar a quienes mueren, y a los que gobiernan por la voluntad mayoritaria de un pueblo que forma una nación y vive en un Estado de Derecho? ¿Quiénes son los nacionalistas vascos para insultarnos de manera tan cruel e inoportuna al resto de sus compatriotas?

Indecentes. No dan tiempo a la esperanza. Compárese su actitud con la de María Victoria Campos, la viuda del último guardia civil asesinado, la que depositó sobre la tumba de su marido esas flores aún frescas, que ha agradecido al pueblo vasco, sin distinciones, su fuerza y su dignidad. En verdad que ha sido extremadamente generosa, porque en Mondragón protestaron quince personas por el asesinato de su marido frente al Ayuntamiento mientras los bares y las cafeterías celebraban con bullicio la muerte de Juan Manuel. Pero ella, ante su dolor, ha querido demostrar que algo espera del conjunto de la sociedad vasca, y veinticuatro horas más tarde recibe la respuesta. El odio, la incomprensión, la inhumanidad de una parte de los vacos que ha perdido, por un extraño veneno colectivo, todas sus antiguas virtudes. Esos vascos nacionalistas y chupones del nacionalismo que han renunciado, a cambio de su inmunidad y de otros beneficios, a pensar, a meditar, a reflexionar y a establecer la distancia que existe entre lo justo y lo injusto.

Muy bien representados están en ese Parlamento vasco que aprueba lo que le dicta la basura.
Entre los votos que acusan al Gobierno de España de amparar la tortura, están los de todos los miembros del «tripartito» que gobierna aquella autonomía. El de Ibarreche, el de Azcárraga, el de Madrazo... Lágrimas de cocodrilo ante el cadáver del guardia civil asesinado, y unanimidad en la perversión del día siguiente.

 Hay que amparar a los etarras, hay que consolar a las familias de los asesinos presos, hay que hacerlos sentirse amados y cobijados desde la distancia. Lo exigen los foros terroristas y lo cumplen los acomodados señoritos de la independencia de salón. Se sabía. Y lo que se sabe, es mejor que se demuestre a las claras. Indecentes. 

Fuente: www.larazon.es  Fecha: 18/05/08

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El pasaporte
4 Diciembre 09
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Alfonso Ussia


No tengo el gusto de conocer personalmente al señor cónsul de Marruecos en Canarias, Abderramnán Leibek. Tampoco disfruto del placer de conocer al señor cónsul de Marruecos en Bilbao. Y entregado a la sinceridad, lamento comunicar oficialmente que no he conocido en toda mi vida a ningún cónsul de Marruecos, circunstancia que mengua de manera considerable mi capacidad de análisis. De ahí mi desconcierto. Sí reconozco que de, casi cuarenta años hacia acá, el contencioso del Sahara me mantiene en una perenne situación de duda. Creo sinceramente que el Sahara no es Marruecos.

 El Reino de Marruecos es una cosa demasiado moderna para reivindicar territorios establecidos y reconocidos con anterioridad a su fundación. En el caso del Sahara, inicialmente colonia y finalmente provincia española. También creo que el Frente Polisario se equivocó en los planteamientos iniciales, y que su comportamiento hostil contra España supuso un grave error de estrategia. También su ideología, que no compartían todos los saharauis. Pero el Sahara jamás ha sido Marruecos.

 Me comentaba días atrás un ilustre e inteligente embajador de España, ya retirado, que el más acusado acierto del régimen franquista fue el de establecer las pautas y distancias con Marruecos. Secuelas del africanismo y de la experiencia.

Marruecos es una nación nueva reinada por una dinastía escrupulosamente dedicada a su patrimonio. Es cierto que también se ha erigido en el tapón del fundamentalismo islámico, y que defiende los intereses del mundo occidental.

A los saharauis los dejamos abandonados a su suerte, y esa carísima organización que responde al nombre de ONU, no ha sabido, hasta la fecha, proyectar una solución. La ONU es como el Tribunal Constitucional, pero a lo bestia, como diría Gila. Una buena parte de los saharauis quieren ser marroquíes, y otra sólo saharauis.

Los españoles nos fuimos sin garantizar el futuro del Sahara. En nuestra política exterior siempre han chocado dos intereses respecto a Marruecos. Las buenas relaciones y Ceuta y Melilla.

 También el Sahara.

Los partidos de izquierdas siempre se mostraron totalmente partidarios de los saharauis cuando no estaban en el poder, y absolutamente favorables a los intereses de Marruecos cuando gobernaban. Es el caso actual. Una sola persona es capaz de provocar un terremoto político. La llamada «activista» saharaui –ignoraba que ser y sentirse saharaui fuera una actividad–, permanece en Lanzarote en huelga de hambre. Le han retirado el pasaporte marroquí y no acepta el español. Para unos, la «Ghandi» del Sahara. Para otros, una agente de Argelia y del Frente Polisario.

Para los españoles, un asunto de conciencia. Pero lo ridículo del asunto, es la última oferta marroquí, trasladada a Aminatu Haidar por el cónsul de Marruecos en Canarias: «Pida usted perdón al Rey de Marruecos y en media hora tiene el pasaporte». ¿Qué se ha creído el Rey de Marruecos, dueño y señor de los bienes y las vidas de ese gran país?

En España, se queman fotos del Rey, se publican postales con un lazo de horca en torno al cuello del Rey, se insulta al Rey, y el Rey no exige que se le pida perdón.

Los pasaportes no dependen del perdón del Rey. Si España, Marruecos y el Frente Polisario no son capaces de arreglar un simple problema humano, que lo haga la ONU. Pero la situación, por ridícula y dramática al mismo tiempo, empieza a ser insostenible. Insostenible, Zapatero, usted tan polisario siempre. De pacotilla, claro.

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"¡Kaixo!"
Alfonso Ussía

Así principia la carta. «¡Kaixo! », que es un saludo similar a ¡Hola! Las han repartido a decenas de miles entre los comerciantes y pequeños empresarios del País Vasco. Las entregaban personalmente comandos de intimidación y a los pocos días volvían como recaudadores. Es una carta chantajista, infame, mentirosa, aparentemente benéfica, pero profundamente miserable. «Estamos en fechas entrañables, dode el calor de nuestras mesas tiene un valor especial. Miles de familias vascas no podrán disfrutar de estas fiestas ante la ausencia de alguno/a (sic) de los suyos/as, ya que la incertidumbre del exilio o la dureza del encarcelamiento dejan huecos imposibles de cubrir ».

Primer párrafo ignominioso.
Las ausencias en las fiestas. La incertidumbre del exilio. ¿Se refieren los canallas a los más de docientos cincuenta mil vascos que han tenido que abandonar su tierra para asegurar sus vidas, sus bienes y su tranquilidad? La dureza del encarcelamiento. ¿Por qué están encarcelados los ausentes en las fiestas? ¿Acaso no han asesinado, no han secuestrado, no han colaborado con los crímenes, no han participado en la profesión brutal del terrorismo?

Sigue la carta.
«La ilusión de un nuevo futuro basado en el respeto de todos los derechos individuales y colectivos no puede obviar realidades que siguen acarreando sufrimiento día tras día. Mientras en Euskal Herría la mayoría de los agentes políticos, sindicales y sociales apuestan por respetar los derechos de presos/as y familiares, los mandatarios de los estados español y francés no parecen dispuestos a dar muestras de voluntad política.

 El ejemplo más palpable lo tenemos en la dispersión, igual de vigente que hace diez años ». Para vomitar. Los sinvergüenzas, los clamorosos hijos de la grandísima puta, los defensores de los asesinos, se atreven a hablar de «respetar los derechos individuales y colectivos ».

Han llenado España de tumbas y hablan de derechos. Y escriben del «sufrimiento » y de los derechos de los presos/as. No de las víctimas, no de sus familiares, no de sus derechos, no del respeto que merecen. ¡Pobrecitos familiares de los etarras! «¡Kaixo! », que se jodan. Y continúa la carta.

La dispersión, amén de las consecuencias que todos conocemos, supone para familiares y amigos/as un gasto anual de miles de euros, además de la infinidad de kilómetros a recorrer con el correspondiente riesgo de accidente. El derecho a la salud, a la asistencia jurídica, la visita de un amigo, así como el calor del abrazo entre familiares, está supeditado a un desembolso económico impresionante ».

 Además de canallas, cursis, con «el calor del abrazo entre familiares ». El Gobierno Vasco, con el dinero de todos los españoles, financia a esas familias las visitas a sus parientes asesinos. Si tienen que recorrer muchos kilómetros para visitar a sus batracios, que los recorran. España es muy bonita, y la conocerán mejor. Y si no quieren tener accidentes, que cumplan con las normas de Tráfico, los límites de velocidad, y los niveles de alcoholemia permitidos. Respecto al derecho a la salud, a la asistencia jurídica y a la visita de un amigo, los tienen y los ejercen. Los que no tienen derechos son los muertos que asesinaron. Y la carta se extiende.
 
«Por todo ello, en estos días tan especiales queremos pedirte tu solidaria aportación económica, con la esperanza de que más pronto que tarde, consigamos traerles a Euskal Herría. Un fuerte abrazo ». Todo lo anterior se resume en este párrafo. El dinero. Son muchos los que viven a costa del miedo y el chantaje en el País Vasco. Y tienen que obtener fondos como sea. Este año les ha tocado a los pequeños comerciantes, a los profesionales medios, a todo el que se mueva con aspecto de tener cien euros en el bolsillo. Lo de los viajes lo tienen asegurado con el Gobierno de Ibarreche, pero necesitan más. Lo habrán recaudado.

Negarse a la aportación equivale a la aceptación voluntaria de la angustia, de la persecución, y en cualquier momento, del riesgo de atentado. Así se vive y así se escribe en el País Vasco. Así se entiende la «normalidad ». Así se colabora con el «proceso de paz ». Lo que no dice la carta es la razón por la que están presos los terroristas.

El motivo de su alejamiento de la sociedad. Eso no importa. Quinientos kilómetros de viaje son más graves que mil asesinados. Perturbación social y envenenamiento masivo del sentido común. Gentuza despreciable. «¡Kaixo y agur! ». Y a comer bien con lo recaudado, miserables.

Fuente: La Razón  Fecha: 08/01/06

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Martín Prieto
6 Diciembre 09
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José Luis Martín Prieto se ha llegado hasta esta casa. Los lectores de LA RAZÓN lo agradecerán. Es el periodista total. Independiente, sagaz, agudo, valiente, trotamundos, libre y con una muy mala intención cuando le tocan las narices. También es gordo. Su mujer, Cristina Scaglione, viene de familia siciliana y es argentina. Doctora especializada en oncología infantil. Si no se enfada conmigo, apuntaré que asimismo está algo gordita. José Luis, el gran Martín Prieto que mucho tiene de Martín Fierro, conoce como nadie Argentina y su turbia historia desde treinta años hasta hoy. Y España, claro.

Sus columnas enganchan por su fuerza, su convicción y su ritmo. No tiene pelos en la lengua y menos en las manos.  Se preguntarán los lectores el motivo de mi descortés mención a su voluminoso corpachón. Está aquí de milagro. Hace quince años, los matrimonios Campmany, Martín Ferrand y Martín Prieto, como consecuencia feliz de una apuesta, viajaron a Venecia. Mejor dicho y escrito, viajaron al «Harrys’s Bar» de Venecia. Jaime, Manolo y José Luis presentaban en la báscula un total de trescientos veintisiete kilogramos. Después de probar los «martinis» del «Harry’s» comieron con entusiasmo. Y para ayudar a la digestión decidieron que quien tenía que hacer el aconsejable ejercicio eran una góndola y el gondolero. Los seis, Jaime, Manolo, José Luis, Conchita, Rosalía y Cristina, abordaron una góndola. El peso del sexteto –Rosalía apenas contribuyó al tonelaje– asustó al gondolero, que endulzado por una buena propina aceptó el riesgo. En el Gran Canal, una «Motoscaffo» pasó cerca de la góndola, y sobrevino el desastre.  La góndola se hundía.  El desastre pudo convertirse en tragedia. Ninguno de los tres ocupantes del sexo masculino sabía nadar. Con gran esfuerzo, el gondolero, Marino Sfandiari, consiguió llegar a un embarcadero salvador. Sfandiari falleció pocas horas más tarde a causa de un episodio vascular. Al menos, eso me contaron. Gracias a Sfandiari, al que tributo un recuerdo de gratitud y homenaje, hoy tenemos a José Luis Martín Prieto en LA RAZÓN.

 Por su independencia y libertad se marchó de «El País», del que fue fundador, columnista, subdirector y corresponsal. Ha dejado huellas imborrables de su maestría en «El Mundo», y formó parte del formidable y asesinado «Diario 16» de Pedro Jota Ramírez. Lo conocí, cuando él era ya un gran periodista y el que escribe un mindundi atolondrado en el viejo «Informaciones» de la calle San Roque. En el Servicio de Documentación que dirigía Guillermo Medina había futuro, talento y mala leche. Víctor de la Serna Arenillas, Joaquín –Jimmy– Giménez-Arnau y María Antonia Iglesias, que todavía no era tan rara, entre otros.

José Luis era un joven talento de la izquierda, ya decidido, bronco y tronante. Hoy, su talento literario y periodístico se ha enriquecido de cultura, experiencia, sabiduría y escepticismo. Es uno de los grandes y ha entrado por las puertas de nuestro periódico. De ahí que manifieste mi alegría y en nombre de sus nuevos compañeros le abra los brazos de la bienvenida. Suerte, José Luis.
 

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El impetuoso
7 Diciembre 09
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Alfonso Ussia


Llevo un buen tiempo preocupado por el retroceso paulatino de Sergio Ramos. Sergio el impetuoso, el precipitado. Demasiados tatuajes, como Guti. Y mucho éxito con las mujeres. No sabe llevar el balón y centra fatal. Balón que centra, balón que choca con un defensa. Ignoro para qué sirven los entrenamientos si no es para corregir los defectos. Sergio Ramos no sabe levantar un balón. Se dedica sólo a eso y aún no le han enseñado que para conseguir una estimable parábola con la pelota hay que pegarla con el empeine y por la parte inferior de la esfera. Si lo intentara estoy seguro de que lo conseguiría.

Sergio Ramos se ha convertido, por unas cosas y por otras, en un futbolista inmerso en la normalidad. De joya a bisutería. A tiempo está de recuperar el brillo que le trajo de Sevilla, pero es necesario que aprenda a llevar y centrar el balón. Lo repito. Empeine y zona inferior de la esfera. En ese caso, el balón se eleva. Para algo están los entrenamientos.

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La fiesta
8 Diciembre 09
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Alfonso Ussia

Se celebró en el Congreso de los Diputados la fiesta en honor de la Constitución. Su presidente, José Bono, estuvo impecable. Ausencias y presencias. La más destacada, la del «Lehendakari» Pachi López, que está ganándose los respetos y las admiraciones día tras día. Pachi López viene de la emigración. Sus antepasados llegaron a la Vizcaya industrial en busca del porvenir, y él nació vasco por los cuatro costados. Lo contrario que su inmediato compañero en el protocolo de la fiesta, José Montilla, presidente de la Generalidad de Cataluña. Montilla quiere ser más catalán que los catalanes por su complejo de charnego. Es natural de Córdoba, como las morenas de piel de cobre de Romero de Torres. No le gustó el discurso de José Bono.

En la primera fila, ante ellos, la mosquita muerta. O mejor, la mosquita indolente. María Emilia Casas, presidenta del Tribunal Constitucional, muy cerquita de Zapatero. A la derecha de la señora Casas, en actitud orante, el presidente del Consejo del Poder Judicial, Carlos Dívar. A Zapatero se le notaba algo ido, con una saharaui en huelga de hambre rondándole la cabeza. Moratinos acababa de informarle: «Todo arreglado, Presidente. Aminatu Haidar sigue en huelga de hambre, y Marruecos nos ha negado por segunda vez el permiso para aterrizar.  Esto marcha».

 Deslumbrante la presidenta del Parlamento vasco, Arancha Quiroga, aún más inteligente y firme que guapa, aunque parezca imposible. Rajoy, con escaso séquito.  Ningún presidente autonómico del Partido Popular se desplazó al Congreso. Por fin, Leire Pajín, acertó en la ironía y estuvo certera. «Es que se han ido de puente».  Fraga y Carrillo sentados y con bastón. Miguel Herrero les hacía guardia.  Más a Carrillo que a Fraga. Rumores y chismes. Que si Miguel Herrero, Jorge Verstrynge, Federico Mayor Zaragoza y Alberto Oliart se están pensando muy seriamente formar un conjunto musical: «Los Pijos Malones», con Javier Arzallus de vocalista. Y mucha gente dándole a los canapés.

Toda la banda de los «Croquétez» accedió a los amplios espacios del Congreso de los Diputados. Ocupan posiciones estratégicas, cercanas a las puertas que traspasan los camareros para salir con las bandejas repletas de frituras. Lo que más éxito tiene entre los «Croquétez» son las gambas a la gabardina. Se lo oí a «Tip».  Una gamba observa la expresión de angustiosa impaciencia de otra: «Te veo muy preocupada». «Lo estoy.  Mamá se ha ido a un cóctel, son las once y no ha vuelto todavía».

Treinta y un años de Constitución. Nada es perfecto y todo mejorable y empeorable; lo segundo, con mayores posibilidades. No obstante, a la Constitución tenemos mucho que agradecerle todos los españoles. Y tampoco es tan mayor para exponerla a excesivos manoseos. Para preservarla de las enfermedades nacionalistas está doña Emilia Casas, y mucho me temo que doña Emilia no tiene ningún sentido de la preservación. Se han terminado los canapés. No contaban con la presencia de los «Croquétez». 

Todos abandonan el Congreso de los Diputados, con la memoria enriquecida con el gesto seco de Montilla, la naturalidad de Pachi López, la boca abierta de Emilia Casas, la palabra certera de José Bono, el vacío de los presidentes autonómicos del PP, y la cabeza a pájaros de Zapatero, con una saharaui en huelga de hambre horadándole la chochola.

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Repipi
9 Diciembre 09
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Alfonso Ussia

Una niña de tres o cuatro años que usa habitualmente zapatos con tacones altos no tiene perdón de Dios. No lo tienen sus padres, para ser más justo. Roza la violencia de género. Esa niña, de mayor, va a moverse como si estuviera permanentemente bajando por un tobogán. Cimera cursilería.

Sus padres, Tom Cruise y Katie Holmes, disfrutan mucho viéndola con zapatos de tacones y bolsos a juego. Una niña de tres o cuatro años con bolso a juego con los zapatos de tacón no tiene perdón de Dios. No lo tienen sus padres, para ser más justo. El decimoctavo Duque de Holdfields, ya viudo y declinado, pasó por momentos de gran tribulación cuando su hijo y heredero Spencer se enamoró y matrimonió con la señorita Gigi Watson, americana de Wisconsin, y propietaria de la tienda de ropa de niños «Hoola Hoop». Del amor de Spencer y Gigi nació una niña, Flor de Nenúfar, a la que llamaban familiarmente «Flow». A los dos años, su madre le compró los primeros zapatos de tacones, y de esa guisa se la presentaron a su abuelo, el anciano duque, que había perdido todo el interés por las cosas del mundo y de la vida. Cuando vio a su nieta «Flow» con zapatos de tacones a juego con el lacito que adornaba su cabellera rubia, el duque desheredó a su hijo mayor y cedió en vida su título, castillo, propiedades y perros al segundón, James, un peligroso obseso sexual. Por culpa de aquellos tacones, Spencer y James se intercambiaron unos cuantos disparos de pistola, con tan mala fortuna, que fallecieron los dos. Gigi se marchó a Wisconsin con «Flow», el duque dobló la servilleta, y aquí termina la terrible historia de una familia destrozada por una repipi.

            Siempre he defendido que Tom Cruise es tonto del nalguerío. Ha exigido que el Hotel Alfonso XIII de Sevilla, una de las mas altas instituciones hoteleras del mundo, pinte de blanco su habitación. Su religión se lo demanda. Una religión muy rara, de esas de Hollywood. Todas las mujeres que han pasado por su vida han terminado de él hasta el moño. Se comenta que la actual, Katie Holmes, ya está preparada en cabecera de pista, para despegar. Pero en estos matrimonios priman los intereses, y Katie está obligada por contrato a soportar a Cruise un año más para llevarse la pasta, que ahí está el meollo de la cuestión. No voy a entrometerme en la vida y los contratos de Cruise y Holmes, pero sí me apresto a defender la dignidad de una niña, Suri, la hija de ambos, a la que están convirtiendo en la reina de la cursilería.

Suri, con sus zapatos de tacones altos, humilla cada día la estética del Alfonso XIII de Sevilla. Y para colmo, los bolsos a juego. A su lado, Julio José Iglesias es un camionero de Zumárraga. Y la canción «Dí, Papá» de José Guardiola, un mensaje desproporcionadamente soez.

Este tío es un lerdo, y me parece bien que lo sea, porque sin lerdos en el mundo no hay posibilidad de establecer diferencias entre la inteligencia y la necedad. Pero un lerdo total tiene que ser discreto. Un cursi jamás lo ha sido, ni lo es, ni lo será. A esta niña, Suri, no la va a soportar ni la amiga de Heidi. Un asquito de repipi.

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Tertsch
11 Diciembre 09
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Alfonso Ussia

Su primer apellido es una onomatopeya de golpe seco. El segundo, Del Valle-Lerchundi, la confirmación de su antiguo solar vascongado. Con Hermann Tertsch –pronuncien con la libertad que la Constitución les garantiza–, he compartido muchos momentos agradables. Es un excepcional periodista. Cuando, por su decente independencia, fue condenado al exilio de «El País», hice lo posible para traerlo a LA RAZÓN. Pero el entonces director de LA RAZÓN no hizo esfuerzo alguno para conseguirlo. Ya estaba en otras cosas.

Hermann Tertsch es además un gran comunicador, vehemente, distinto y sorprendentemente libre. Le importa un bledo el lenguaje políticamente correcto y reconoce a los golfos del pesebre a kilómetros de distancia. Por eso le han fracturado dos costillas con una precisa y profesional patada de kárate a traición, en una calle de Madrid.

Días antes de la agresión, en el programa de La Sexta de un inevitable de los enchufes políticos, habían parodiado a Hermann señalándolo de asesino. El programa lo produce Globomedia, la productora del insufrible Emiliuco Aragón, Miliquito, el payasete, prototipo del «buenismo» oficial desde que triunfara en aquel tostón interminable de «Médico de Familia». Ahora produce otro tipo de programas, según se ha demostrado.

Hermann Terstch es fácilmente reconocible por ser el director del «Diario de la Noche», el programa informativo nocturno de Telemadrid. No pretendo acusar al perenne enchufado y al falso bondadoso de ser los autores de la patada por la espalda a Hermann. Pero no creo exagerar si afirmo que comparten una buena parte de responsabilidad.

Cuando se crea odio, se señala a un personaje conocido y se le muestra como un asesino, se cae en la inducción a la violencia. Cualquier imbécil fanático de los que ven el programa producido por Globomedia y dirigido y presentado por el eterno favorecido, puede reaccionar de la manera que lo hizo el agresor de Hermann creyendo que hace un bien a la sociedad.

El pesebrista mayor del Reino, miembro destacado del Sindicato de la Ceja, aprovecha su programa –me lo han dicho, que uno no puede perder el tiempo–, para herir. Y a Hermann le han herido, no sólo moralmente sino físicamente. Dos costillas quebradas por una patada profesional y a traición, después de haber sido parodiado como asesino.

Menos mal que ha tenido suerte con los médicos. Ya se repone y va a seguir en la brecha escribiendo, informando y opinando desde su verdad. Va a seguir siendo políticamente incorrecto y libre. Va a seguir combatiendo con la palabra y la idea al terrorismo, la corrupción y la Constitución, con su clarísimo concepto de España. Y escribo que ha tenido suerte con los médicos porque no le han atendido los que le señalaron. Ni el falso médico de familia, ni el auténtico médico que se esconde tras la máscara amarga del gracioso oficial del sistema, doctor Monzón, creo que se llama. En ese aspecto ha tenido suerte Hermann Tertsch, a quien le envío desde aquí mi mayor abrazo por haber sufrido y vencido a la perversidad de los amparados por el poder.

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Delito legal
13 Diciembre 09
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Alfonso Ussia

La vicepresidenta del Gobierno le ha recordado al portavoz de la Conferencia Episcopal, monseñor Martínez Camino, que es el Parlamento y no la Iglesia, el encargado de legislar. No puede calificarse el recordatorio de brillante. La respuesta de la vicepresidenta se escapa de los argumentos. A falta de ellos, se contesta con una obviedad. Y todo por una pregunta de Martínez Camino que no ha sabido responder. «Quitar la vida a un inocente, ¿no es delito?».

Nos ha recordado José Luis Martín Prieto el caso de Beethoven.  Madre sifilítica, padre alcohólico y violento, carne de aborto. Pero la madre sifilítica parió un niño, al que pusieron de nombre Ludwig, sordo y malhumorado, y que al cabo del tiempo se convirtió en uno de los mayores benefactores de la humanidad. De haber abortado, estaríamos huérfanos de la obra genial de Beethoven. Y voy a rememorar un ejemplo más cercano, sin pedir el permiso a la formidable protagonista.

Beatriz Ramírez de Haro, hermana de Fernando y cuñada de Esperanza Aguirre, quedó embarazada unos meses después de casarse. La técnica y la ciencia no eran tan precisas como ahora. Se lo dijeron con dureza: –Tiene usted un monstruo, un ser deforme, y debe abortar–. A Beatriz le pareció que aquel monstruo, aquel ser deforme, tenía todo el derecho a la vida. Consultó con otros médicos y todos coincidieron. –Un feto inviable–. Llegó el momento del parto, nada ilusionante, por cierto. Y nació el monstruo, el ser deforme. Se trataba de tres niñas perfectas, maravillosas, que por su posición en la placenta de su madre habían engañado a la ciencia.

Son casos. Pero la pregunta no saben responderla. ¿Por qué no es delito matar a un inocente? ¿Por qué se considera un derecho asesinar al ser humano más indefenso?

Es el Parlamento el que legisla, y nada que oponer al frío argumento de la señora vicepresidenta. Pero el Parlamento tiene que saber que está legalizando el asesinato masivo de seres humanos inocentes. La científica Aído ya nos dijo que hasta determinada semana el feto no es humano. Es decir, que hasta determinada semana el feto de una jirafa puede ser un rinoceronte. La ministra de la estupidez.

El Parlamento va a legalizar el crimen masivo gracias al apoyo del PNV, un partido confesional desde su fundación por el beatorro de Sabino Arana. No escribo de un pecado, que lo es sólo para la Iglesia y los creyentes. Me refiero a un crimen, un asesinato, una agresión definitiva y terminal contra un ser humano vivo al que le niegan su derecho fundamental. El de la vida. El argumento del pecado carece de alcance porque no llega a quienes no les afecta. Pero el del delito duele más, y no tiene respuesta sencilla.

Los parlamentarios católicos que voten a favor del aborto podrán sufrir o no, sobre sus conciencias, el peso del pecado. Un problema individual. El otro, el del delito, es colectivo. Legislar a favor de la muerte del ser humano no deja de ser un terrible contrasentido parlamentario.

La Ley del Aborto de Bibiana Aído es la Ley del Crimen del inocente. Ya sabemos que es el Parlamento el encargado de legislar. Pero convendría que alguien tuviera respuesta a la pregunta, tan elemental y sencilla, del portavoz de los obispos. O es que no la hay.

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Vaselina y leña
14 Diciembre 09
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Alfonso Ussia


El mejor del nuevo Real Madrid. Dos manchas. La lesión gravísima de Pepe, el mejor defensa del equipo, y el mal partido de Casillas, que no es novedad esta temporada. Escribían los cronistas que latía el morbo de Benzema y Villa. El que vino y el que se quedó. Una lástima. Porque Villa habría sido el gran fichaje del año. Alguien le puso el veto. Mejor no averiguar.

Higuaín, al que todos los críticos califican con la nota máxima, dio una de cal y otra de arena. Con generosidad, notable. Sobresaliente la actitud y el juego de equipo, que se ha visto por vez primera. Tiempo al tiempo, y Pellegrini demostrará que es un gran entrenador. El Real Madrid venció en un estadio dificilísimo y ante uno de los grandes de verdad.

Y no necesitó ayudas, como el Barça, que ya empieza a recibir regalos arbitrales escandalosos. No es el mismo Barça y necesita de los del pito. Así que partidazo y al fin, el descubrimiento del buen camino. Lo de Raúl entristece. Lo de Kaká y Cristiano Ronaldo lesionados, ilusiona. Si el Madrid juega así sin ellos, con su participación será imparable.

Siempre que al Barça le dejen de regalar puntos.

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Forrados
15 Diciembre 09
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Alfonso Ussia

Están forrados. Los sindicatos, quiero decir. Siete millones de euros cada mes a UGT y CCOO de nuestro dinero. Con las cuotas de los afiliados no pagarían ni las telas de las pancartas. Carlos Herrera le dice a Cándido Méndez «tercer vicepresidente del Gobierno». Se equivoca. Es el vicepresidente primero. Tony Fidalgo avergonzado de la convocatoria manifestante. Cuatro millones y medio de parados y los culpables, los empresarios. Zapatero no. Zapatero es el que reparte los dineros y las propinas. Lo escribió Tip: «Duérmete niño mío/ que viene el CCOO/ y castiga al patrono/ que paga poco».

Con diez euros de aliciente, tren o autobús pagados y un día de turismo por Madrid, muy poca afluencia. Solís Ruiz lo hacía mejor. Y el topicazo. La Bardem y el «Wyoming», que denuncia un linchamiento mediático. Le arrean a otro y el linchado es él. La Bardem asistió rebotada. Se rumorea que la pobre Aminatu Haidar ha pedido que no vuelva la Bardem a darle la tostada en Lanzarote. A falta de foto con Aminatu, tribuna sindical, o mejor sindicalista.

A los manifestantes sin trabajo les pudo parecer exótico que la proclama fuera pronunciada por un individuo que lleva años forrándose en las cadenas de televisión, acompañado de una actriz de reparto que viaja más que Hillary Clinton. El uno y la otra –supongo–, tienen sus sociedades limitadas, y por ende son empresarios. Se manifestaron contra ellos mismos, lo cual tiene su gracia. Cuatro millones y medio de parados y los empresarios del cine y de los chistes encabezando la manifestación.

A Zapatero ni rozarlo. Negó la crisis, mintió a los votantes, no tomó medidas preventivas, llegó la crisis, siguió engañando a los votantes, le crecieron los enanos, fabricó millones de parados, y nada más. Es decir, que Zapatero no tiene la culpa de nada y que la responsabilidad es de los empresarios. Especialmente de las decenas de miles de pequeños empresarios que han tenido que cerrar a causa de la ruina.

Eso no lo entienden CCOO y UGT, que reciben cada mes siete millones de euros para sostener a sus elefantes. Y eso tampoco lo entienden el «linchado» por los medios y la subvencionada viajera solidaria. A ellos, Zapatero los trata muy bien, y si Méndez y Toxo dicen que la culpa es de los empresarios, pues adelante con la murga.

Además, todo eso para hacer el ridículo. Poquita gente para tan apreciable oferta turística. La próxima convocatoria, veinte euros de dieta. Y si persiste el desánimo, una tercera con cincuenta euros, que el dinero sobra. «Que no se aprovechen los empresarios de la crisis». ¿En qué quedamos? ¿No aseguró Zapatero que la crisis era una artimaña electoral del Partido Popular? ¿No acusó a los que anunciaban la crisis de antipatriotas? ¿Cómo se van a aprovechar los empresarios, muchos de ellos arruinados, de una crisis que es un invento de los que quieren levantar el culo de Zapatero de los sillones de La Moncloa? Por mí, que se manifiesten lo que les plazca, y si se divierten, jauja. Para eso están el «Wyoming» y la Bardem. Pero háganlo mejor. Copien a Solís Ruiz, que con unas pocas pesetas llenaba el Bernabéu. Y sin famosos.

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Fue ella
16 Diciembre 09
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Alfonso Ussia

Después de oír las explicaciones de Monzón, el «Gran Wyoming», mis ojos han recuperado la luz. La patada de kárate propinada por la espalda a Hermann Tertsch se la dio Esperanza Aguirre. Y es que Esperanza Aguirre es así. Llega a su casa por la noche, se disfraza de rockera marginal, se adapta una peluca verde, toma una copa en el Círculo de Bellas Artes, y se mezcla con la humanidad nocherniega para liarse a patadas con la pacífica ciudadanía. Porque «Wyoming», al que hemos afeado su ingeniosa broma de manipular unas imágenes en las que Hermann Tertsch confesaba ser un asesino, es en realidad la gran víctima del suceso. Linchamiento mediático, como él dice, y persecución política por parte de Esperanza Aguirre, la de las patadas.

A este hombre tenemos que ayudarlo entre todos. No me refiero a Tertsch, que allá él con sus costillas rotas, sino a Monzón, que está pasando por una mala temporada. Para colmo, le hacen hablar en la manifestación de los sindicatos contra los empresarios, con lo bien que se portan con él los empresarios de «La Sexta». Con Andrés Montes no sucedió lo mismo, vaya por Dios. En los círculos de las cadenas de televisión, a «Wyoming» le dicen «el corcho», porque siempre flota. Y en momentos de gran tribulación, le ponen un micrófono para que les diga a unos pocos  miles de turistas sabatinos que los empresarios son los culpables de los cuatro millones de parados que hay en España y que Zapatero es un incomprendido. Esas cosas no se le hacen a quien transcurre por sendas de hondo dolor, y no me refiero a Hermann Tertsch, que si le duelen las costillas que se aguante, sino a Monzón, víctima de un brutal y programado linchamiento.

            ¿Detener al autor de la profesional patada? Imposible. La Delegación del Gobierno en Madrid no puede perder el tiempo en esas bobadas, y además, como he revelado al inicio de este escrito, todas las sospechas recaen sobre Esperanza Aguirre, la culpable de todo, según Monzón.

Nos lo advirtió a los madrileños en su comparecencia ante los medios. «Que nadie vote a Esperanza Aguirre». Porque no hay derecho. Se dedica a dar patadas por la noche a periodistas libres e independientes, y encima le votan y saca las mayorías absolutas con facilidad pasmosa, cuando al que hay que votar es a Gómez, el de Parla, un tipo formidable, que nadie sabe lo que hace, pero lo hace muy bien.

Con Gómez, hay que reconocerlo, «Wyoming» podría tener nuevos trabajos para que, al alcanzar los cinco millones de parados, volviera a manifestarse contra los empresarios, excepto los suyos, que son muy cumplidores con los contratos y con quienes le ordenan a quién hay que contratar.

Todos a su lado. No al lado de Tertsch, que al fin y al cabo es víctima de su carácter. Todos al lado de Monzón, que  está padeciendo el hondo dolor de la incomprensión y el desconsuelo. En el fondo, por culpa de la falta de sentido del humor en nuestra sociedad. ¿Qué importa manipular unas imágenes en las que un periodista se reconoce asesino? Es graciosísimo. Que le den al periodista. Pero que a él no le atribuyan ni le acusen de nada, porque es una víctima de la intolerancia.

Y usted, señora Presidenta de Madrid, cuidadito con las patadas. Figúrese la que se habría armado si en lugar de llevársela Tertsch, se la da a «Wyoming». ¡Cómo estarían los de la ceja! Pues eso.

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Que les den
18 Diciembre 09
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Alfonso Ussia

Los párrocos trabucaires, los descendientes del cura Merino, los sacerdotes que han humillado durante décadas a la Cruz en beneficio de la raza, el hacha y la serpiente. La consecuencia asotanada de los obispos Setién y Uriarte. Están descontentos. No quieren a monseñor Munilla en el Obispado de San Sebastián. Y es sorprendente, por cuanto monseñor Munilla es guipuzcoano y habla el vascuence desde la niñez. Pero no se ha distinguido por su nacionalismo.

Para el nuevo obispo de San Sebastián lo primero es la Cruz que cuelga a la altura de su pecho, y la concordia, el amor, el derecho a la vida, el consuelo a los afligidos y el amparo a las víctimas del terrorismo de su tierra. Un tipo peligroso para estos sacerdotes del siglo XIX que escondieron y custodiaron armas de la ETA en las sacristías, y que siguiendo al pie de la letra las consignas de sus obispos Setién y Uriarte, establecieron la equidistancia entre el asesino y la víctima inocente.

 No han sido todos, pero sí una notable mayoría. Los hay que resisten y creen más en Dios que en el nacionalismo vasco. Esos pocos que reciben con alegría a monseñor Munilla toman el relevo de los sacerdotes que han sufrido el acoso implacable del nacionalismo y de sus obispos.

El padre Larrínaga, desahuciado de su parroquia vizcaína de Maruri por levantar la voz contra el terrorismo. El padre Beristain, antiguo jesuita y criminólogo, que abandonó la Compañía de Jesús para no incumplir la orden de obediencia al Obispo Setién. El jesuita navarro, padre Sagüés, el último prisionero político que ha habido en España, confinado en la Casa de Ignacio, en Loyola, por indicación de monseñor Setién. Ni podía ser visitado, ni le permitían comunicarse por teléfono, y así ha pasado los últimos años de su larga vida, vigilando el esplendor de los manzanos, perdonando a los que le hirieron y denunciando con rigor y valentía, –la causa de su prisión–, al obispo que no defendía a los que sufrían el disparo en la nuca, el secuestro o los chantajes de la ETA.

 Ese Setién, que les dijo a María San Gil y María José Usandizaga, semanas después del atentado de Gregorio Ordóñez, que «dónde estaba escrito que había que querer a los hijos por igual». Ese Setién que aconsejaba a sus párrocos que no celebraran funerales por las víctimas de la ETA porque «constituían actos políticos». Ese Setién, que en pleno paseo por los jardines de Alderdi-Eder de San Sebastián, y al toparse con un grupo de donostiarras que pedían la liberación de un secuestrado por la ETA, ni los miró a la cara. Ese Setién que dijo que había que negociar con la ETA  aunque siguiera asesinando. Ese Setién que desatendió y despreció a más de la mitad de su feligresía. Pastor de lobos. Como su sucesor Uriarte, más amable en el aspecto, igual de terrible en su obsesión equidistante.

Por fin ha llegado a San Sebastián un pastor del siglo XXI, que abrirá sus brazos a todos. Lo principal, Dios, que para eso está. Muy poco a poco, todo se va normalizando en nuestras Vascongadas. Pero todavía hay que limpiar, con un crucifijo por delante, la mugre que han dejado en la Iglesia vasca estos dos obispos del siglo XIX. Lo ha escrito un rapsoda epigramático:

«Son los curas de Uriarte;
son los curas de Setién.
¡Que les den por cualquier parte!... 
Que les den».

Mi nota
Pero esto ha sido posible, por que un hombrte llamado Juan Pablo II al que ahora quieren canonizar con su silencio, con su mantenenerlos en sus puestos sabiendo todo estos, por que esto salia en la prensa y él leia la prensa tal cual salia de los teletipos se ha hecho complice, el mayor milagro que este juan Pablo II del demonio podria hcer es que ETA desapareciera, si Conesta sombra, con esta lacra del pontificado de este hombre lo hacen santo, habra que empezar a creer que santos solo hay unos pocos, que los demas son: San Dinero, San Intereses, Santa poca Verguenza, San Asesino, Santa ETA, Santa Simonia, santa corrupcion y demas santas y santos por el estilo

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La boina
19 Diciembre 09
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Alfonso Ussia


Los que viven debajo de la boina no se enteran de lo que hacen los que se mueven sobre ella. Son muy pocos los segundos y muchísimos los primeros. De golpe, me entero de que existen negociaciones para fusionar Antena-3 de Televisión con  La Sexta. Es decir, la unión de una cadena de televisión libre, pujante y coherente con una inmundicia. No salgo de mi asombro.

 Antena-3 ha tenido, a lo largo de su ya estimable vida, accionistas de referencia distintos y distantes, pero siempre ha mantenido una línea de dignidad, buen gusto y rigor informativo. De ser cierta la posibilidad de unión de Antena-3 con La Sexta, nada aliviaría el disgusto de quienes creen en la libertad, la independencia, el respeto y la opinión no sujeta a dogmas y consignas. Y crearía una confusión contraproducente en otros medios que, sin duda, nos llevarían a una situación difícil.

Me refiero a los que hacemos LA RAZÓN, que nada tenemos que ver con Antena-3, pero que sí coincidimos en el accionista de referencia. Muchos aprovecharían la situación para meter a nuestro periódico en el saco del pacto, que está por ver si se lleva a cabo, pero negociaciones, haylas.

En LA RAZÓN, nuestros principios y valores están por encima, incluso, de los intereses de sus accionistas. Pero volviendo a la posible fusión de Antena-3 con La Sexta, no puedo por menos que escandalizarme. El accionariado, el estilo, la cuota de mercado, la influencia social y el prestigio de Antena-3 no han crecido y se han establecido en la sociedad española para salvar de la ruina a un grupo tan sectario, burdo, apesebrado e insignificante como el formado, a la orden de Zapatero, para desprestigiar la libertad.

Si no les ha salido bien el invento, como el de «Público», que indemnicen a sus trabajadores y cierren la cadena.  Ni Roures, ni el payasete del «buenismo», ni Contreras, ni Barroso, ni García Ferreras van a incrementar el número de los parados en España.  Al «Gran Wyoming» le buscarán desde La Moncloa un buen encaje para que siga insultando a gusto de la retroprogresía. Pero Antena-3 nada gana con esta fusión. Pierde credibilidad e imagen. Y confunde a la sociedad, que puede interpretar que todas las sociedades que conforman el Grupo Planeta se han sometido a la devastadora infección que procura cualquier contacto con la cadena de Zapatero.

Antena-3 nació de la ilusión, como Tele-5.  Fueron las primeras cadenas privadas de España, las únicas que, en un principio, nada tenían que ver con el poder político. Antena-3 ha sido una cadena libre y productiva. La avaricia de la publicidad rompe no ya un saco, sino un tanque de hormigón. Si Zapatero creó La Sexta para asegurarse una cadena de televisión incondicional y entusiasta, que la salve Zapatero, sin meter mano en la caja de los españoles.

 Pero no Antena-3, que no necesita para nada agobiar su futuro con un peso tan extenuante como prescindible. Esa fusión haría añicos todos los principios y valores de una cadena libre y demócrata.  Malos socios se busca. Los propagandistas del sectarismo, del rencor renovado, de la militancia obediente, de la opinión amordazada y de la Izquierda más pueril y cínica. La Izquierda de los millonarios.  Es de esperar que no se culmine la formidable gamberrada.

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¿San Isidro?

A Nuria Espert la ha enloquecido de felicidad el primer paso hacia la prohibición: «A ver si de una vez por todas se acaba con las corridas de toros».
 
20 Diciembre 09
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Alfonso Ussia

El Parlamento de Cataluña ha aprobado la tramitación de la ley que prohibiría –mejor escrito, prohibirá–, la celebración de las corridas de toros en aquella autonomía. No se engañen los ingenuos. Ni ecologismo, ni defensa de los animales, ni progresismo legislativo. Una grieta más para separarse de España. Primera corrida de toros en Cataluña, a principios del siglo XIV. Barcelona, la única ciudad de España con tres plazas de toros en activo simultáneamente. 

¿Cataluña y la cultura? La pintura, la escultura, la música, la literatura, la fotografía… todo eso está en los toros. Y el cine, con Orson Welles a la cabeza, enterradas sus cenizas en un pozo de San Cayetano, la casa rondeña de Antonio Ordóñez, tantas veces compartida con Hemingway y Jean Cocteau. Goya, Vicente López, Picasso, Regoyos, Gutiérrez Solana, decadentes pintores del españolismo trasnochado.

La cultura, el progreso de ERC y los nacionalismos del siglo XIX. Marcel Marceau –otro españolista–, en la definición de la Fiesta: «El único arte escénico que se alimenta a sí mismo es la tauromaquia. La corrida de toros no necesita ni director artístico, ni escenógrafo ni coreógrafo, ni texto, ni música complementaria, porque el toreo es música no compuesta y poesía no escrita». Y Lorca, Cossío, Alberti, Gerardo Diego, Pemán… pobres locos ajenos a la cultura.

La cultura es ERC.  Prohíbase todo lo que huele a España.  No han olido bien. Los toros también huelen a Cataluña, con siete siglos de tradición taurina. Defensa de los animales, no de los niños. A matar sin arte a los indefensos, sangre también, en los vientres de sus madres. Eso es cultura. A poner en riesgo las vidas de los niños que son subidos hasta la cima insegura de una torre humana.  Eso es cultura.

Me preocupa el futuro de la Fiesta en Madrid. A Nuria Espert la ha enloquecido de felicidad el primer paso hacia la prohibición: «Para mí es una noticia maravillosa. A ver si de una vez por todas se acaba con las corridas de toros, que son una de las mayores vergüenzas que existen en Europa». En Madrid tenemos impuesta a la nena de doña Nuria, Alicia Moreno, mano derecha del Alcalde Ruiz-Gallardón. Cuidado con la nena, San Isidro, cuidado con la nena, que el Alcalde lleva muchos años sometido a sus contundentes bobadas.

Años atrás, durante el franquismo, los catalanes cruzaban la frontera para ver tetas en Perpignan. Ahora lo harán para asistir a corridas de toros. A los totalitarios vestidos de demócratas nada les gusta más que prohibir. Queda terminantemente prohibido en Cataluña mirar ombligos que no sean el propio. Y todo revestido de decorados y falso progresismo. Cultureta de aldea. Lo ha dicho Vargas Llosa: «La primera vez que visité Barcelona me maravilló su cultura, su avance respecto al resto de España. Hoy parece un pueblo».  Eso. Las ciudades no las definen los grandes edificios, las calles suntuosas y la riqueza de sus habitantes. Las ciudades lo son cuando el pueblo es superado por la inteligencia, y ésta se establece en su armonía, con naturalidad.

Tengo ante mí un libro prodigioso. «El Siglo de Oro de la Poesía Taurina», de Salvador Arias Nieto. La identidad de los poetas apabulla.  Eso sí es cultura y modernidad. Pobre gente. Pobre Nuria. Pobres de nosotros, los madrileños, con San Isidro a un paso de ser cuestionado.

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Funciona
21 Diciembre 09
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Alfonso Ussia

La paciencia ha dado sus frutos. El Real Madrid funciona. El sábado jugó contra el Zaragoza sin su columna vertebral –Pepe, Xabi Alonso y Kaká– y lo hizo divirtiendo y divirtiéndose. El Zaragoza ayudó un poco, claro, pero el Real Madrid es otro. Le falta algún jugador para ser un equipo casi invencible y le sobra más de uno, que no nombro porque se enfada el foroferío más carrozón.

Granero juega con un ritmo que parece consecuencia del cansancio de recibir el Balón de Oro, y es la joya de la cantera. Ahí es donde falla estrepitosamente el Real Madrid, que hace buenos jugadores para equipos del montón y nada más. Van der Vaart, recuperado, a fuerza de dídimos por su parte. Diarra no perdió un balón. Benzema me parece un futbolista interesantísimo. Gonzalo Higuaín me va a obligar a rectificar mi opinión y Cristiano Ronaldo arrasa.

Creo que vamos a pasar los ma- dridistas una temporada más de abrazos que de pañuelos. Esto funciona.

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Heidi
22 Diciembre 09
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Alfonso Ussia


Llegó a la Cumbre de Copenhage rodeado de hojas y abejas. Las últimas se disputaban sus sienes, como en el poema de Miguel Hernández a Ramón Sijé. Y dejó a todos asombrados. «La tierra sólo es del viento». Entre Pocahontas y Heidi. Podía haberse extendido, pero rehusó al lucimiento. Tenía a los delegados de los cinco continentes a punto de cauce de lágrimas. Y el viento sólo es de la atmósfera. Y el agua pertenece a las truchas, y los hayedos a los corzos. Su intervención resultó corta, con tan buen principio. Porque además, cuando Zapatero habla con convencimiento, apabulla.  Lástima que no recordara que el polen es de las flores hasta que las abejas se apresuran a robarlo. Podría haber provocado un áspero debate entre ecologistas partidarios de las flores y ecologistas favorables a las abejas. Pero la crisis no se zanja ahí. Las abejas, con el polen arrebatado a las flores, laboran la miel. Y llegan los hombres, que se creen los dueños de la tierra en perjuicio del viento, y no sólo se comen la miel, sino que hacen mercado de ella. ¿De quién es la bellota? De la encina o el roble. ¿Quién come las bellotas caídas en las montaneras otoñales a los suelos de las dehesas? Los cerdos.  ¿Quién mata al cerdo y se lo come? El hombre. Si la tierra es del viento, sólo el viento está autorizado a comer jamón, pero no, se lo come el hombre, y de ahí la decepción. No hubo debate. ¿Y los días de calma, esos días que no sopla ni brizna de brisa agónica, con las hojas de los álamos quietas como prótesis de plástico? ¿Ese día la tierra no es de nadie? Tampoco se abrió debate al respecto.

Zapatero pasará a la Historia, con mayúscula, por dos frases. La que pronunció el 3 de julio de 2007, y la de Copenhage: «La próxima legislatura lograremos el pleno empleo en España».  Y por supuesto, «la tierra sólo es del viento». La primera, convertida en promesa electoral, la ha cumplido con creces. En cualquier nación civilizada, cuatro millones y medio de parados es pleno empleo. Prueba de ello es que los sindicatos no han protestado. Y la segunda, es para que le hagan guionista de una película de Walt Disney. Por mucho que la he leído y aprendido de memoria, reconozco que cada vez que la recuerdo y la emito, me pongo a llorar como asistenta de sainete de principios de siglo.
 «Qué desgracia es la desgracia
de vivir en la estrechez.
 ¡Qué ganas tengo, Dios Mío
de morirme de una vez!». 
Lo dijo el poeta chino, Lo-Tai-Ming: «Por altas que sean las pagodas, y multicolores los vuelos de los patos mandarines, la tierra es sólo del viento». No hay plagio, por cuanto me consta que Zapatero no ha leído a Lo-Tai-Ming, que es poeta de universal desconocimiento. Ha sucedido, sencillamente, que dos poetas distantes y de diferente siglo han coincidido en su amor al viento. Se lo preguntó Heidi a su abuelo, allá en las montañas del Tirol. «Abuelito, ¿puedo ir con Pedro y las cabras a las praderas altas en busca de un edelweis?». Y el abuelo, tan suyo él, le respondió con voz tronante: «Sí puedes, Heidi, pero no arranques el edelweis de la tierra, porque la tierra sólo es del viento».
Heidi ha reaparecido en la Cumbre de Copenhage.

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El muerto
23 Diciembre 09
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Alfonso Ussia

El muerto es todo, el cadáver nada. Restos mortales. Materia que se transforma y se destruye. El muerto es la vida, la memoria, el amor y el paisaje. Lo que enterramos bajo tierra es sólo algo por su cercanía con la vida, pero representa lo mismo que los huesos de un fallecido hace diez siglos. Del muerto el alma, del cadáver el polvo.

Tiene razón la familia de Federico García Lorca. Los que quieran honrar su memoria, su vida, su arte y su talento, que lo lean. Lo de hallar sus huesos, como bien apunta César Vidal, parece un negocio. No encuentran sus huesos. Se están gastando millones de euros para no encontrar nada. Y aun así, si algún día se toparan con el esqueleto que sostuvo en vida a Federico García Lorca, nada sería el resultado.

¿Para qué? En mi familia sabemos perfectamente dónde se hayan enterrados los huesos de nuestro abuelo. Llevan enterrados, con pocos meses de diferencia, los mismos años que los huesos de García Lorca. El problema es que no están solos. Descansan en una fosa común en Paracuellos del Jarama con huesos de otros centenares de cadáveres. Carrillo no se ocupó de garantizar las sepulturas individuales a los asesinados en Paracuellos. Identificar uno a uno los restos mortales de las fosas comunes de ese montículo junto al Jarama costaría millones de euros. Nuestro abuelo está en la memoria, en sus obras, en sus recuerdos y en sus paisajes. No en los huesos, que no son otra cosa que huesos, lo más parecido a nada.

Federico García Lorca vive. Cada uno de sus poemas es una demostración indiscutible de su supervivencia. Si una décima parte de los millones de euros que se llevan tirados a la basura para encontrar sus huesos se hubiesen dedicado a promocionar entre los jóvenes la obra viva del gran poeta granadino, García Lorca estaría más vivo que nunca. Pero a los golfos y los resentidos sólo les importan sus huesos, lo menos lorquiano de Lorca, lo más inútil, lo que su propia familia desea no remover, ni buscar, ni encontrar. ¿De qué les sirve? Todos los que han muerto asesinados por la injusticia, allá donde se encuentren sus huesos, con la cruz o sin la cruz, creyentes o no, santifican la tierra que rodea sus nadas. O la santifican o la dignifican. Pero me temo que los buscadores de huesos y de euros no cejarán hasta que puedan considerar rentables –para ellos, no para Lorca– los restos del poeta. Objetivo que hasta la fecha ha sido un rotundo chasco, un fracaso tan ridículo como costoso.

Para mí, y escribo intuitivamente, que puede haber una sorpresa en este asunto. Si el cadáver de García Lorca fue enterrado en las cercanías del lugar del crimen, ¿por qué no se encuentran sus huesos? ¿No se han detenido a pensar los «Indiana Jones» de la Memoria Histórica que esos huesos han podido ser secretamente rescatados? ¿Pertenece a la imaginación más calenturienta pensar que los huesos de Federico descansan en una tumba anónima de cualquier cementerio bajo la lápida de un nombre falso que sólo conocen los más allegados? Y si no, ¿qué importa encontrarlos o no? Los huesos de Picasso son hoy idénticos a los de un pintor de brocha gorda. ¿Ha muerto Picasso? Vivirá siempre. Como Federico. Con sus huesos hallados o su cadáver sin encontrar. Más libros y menos tumbas.

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Cadena perpetua
Alfonso Ussía

No es reinsertable. Cuando abandone la cárcel, en unos veinte años más o menos, volverá a secuestrar, a violar y asesinar.

Doctores tiene la Justicia, y palabra los ciudadanos. No entiendo el rechazo de las tres principales asociaciones de jueces por la pena de cadena perpetua. Sociedades con mayor tradición de libertad y democracia cuentan con ese último resorte –me opongo radicalmente a la pena de muerte–, para separar de la gente, que eso es una nación, la gente, a los delincuentes más perversos y peligrosos. En unos meses saldrán de la cárcel De Juana Chaos y Henry Parot, dos depredadores de vidas humanas que ni se han arrepentido de sus crímenes, ni reinsertado socialmente ni mostrado un cambio de conducta esperanzador. Con la cadena perpetua estaríamos todos más tranquilos. En unos años saldrán de la cárcel los dos canallas que secuestraron y asesinaron a Anabel Segura, una joven maravillosa con toda la vida por delante que tuvo la mala fortuna de tropezar con dos miserables dispuestos a todo para conseguir dinero.

Con la cadena perpetua estaríamos todos más tranquilos. El asesino de Rocío Wanninkhof y Sonia Carabantes, tardará algo más en salir libre, pero lo hará cuando la Ley no pueda retenerlo por más tiempo en la cárcel. Decenas de casos resueltos y sin resolver nos alarman. El criminal degenerado que ha matado a Mari Luz Cortés, con unos antecedentes escalofriantes y que gozaba de la plena libertad, no puede reinsertarse en prisión. Es un maníaco inteligente y frío, un asesino asqueroso, un homínido al que queremos mantener con nuestros impuestos lejos de nosotros. Una cosa es el desastroso funcionamiento de la Justicia en casos como éste, y otra muy diferente la reforma del Código Penal y el endurecimiento de las penas para delitos especialmente excrementales. El Terrorismo, el secuestro y asesinato de inocentes, el crimen sexual y brutal de menores de edad… Consulten con la sociedad, y a ver qué dice, pero puedo asegurar a los señores jueces que más de un 75% de los españoles votarían a favor de la implantación de la cadena perpetua para delitos puntuales y concretos.

Los años en la cárcel borran las facciones y ayudan a olvidar los crímenes. En cinco o diez años, nadie se acordará de la pobre niña Mari Luz Cortés, ni de la ejemplar postura de sus padres destrozados, ni lo que es peor, de Santiago del Valle García, el gélido y repugnante pederasta y asesino. Un cerdo criminal como ése individuo, incapaz de sentir piedad por una niña de cinco años, capaz de abusar de ella, y resuelto a asesinarla después de culminar en su cuerpo toda suerte de barbaridades, no puede salir de la cárcel nunca, nunca y nunca. No es reinsertable. No tiene remedio. Cuando abandone la cárcel, en unos veinte años más o menos, volverá a secuestrar, a violar y asesinar a esa niña sin rostro a la que le falta mucho tiempo para nacer. La Justicia no puede ser violenta, pero sí justa y firme. Que sea alimentado de por vida, y tratado con decencia en la cárcel de por vida, y custodiado del resto de los presos de por vida. Que tenga una cama, una celda y un trabajo en la prisión de por vida. Pero encerrado. Lejos de la sociedad. Sin niñas que van a comprar caramelos y se topan con un despiadado asesino. Para algunos casos, cadena perpetua.

Fuente: www.larazon.es Fecha: 30/03/08

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Las conchas
26 Diciembre 09
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Alfonso Ussia

En diez días, la noria ha completado su voltereta. Regalos de Navidad. A pesar de la crisis, alguno he recibido. No superan el valor de la dignidad. De todos ellos, uno especialmente horroroso. Se trata de una caja de música elaborada con conchas. Nada más recibirlo, me propuse deshacerme de ella. Y con una tarjeta blanca y firma ininteligible, se la endosé a un gran amigo mío, con el que tenía al día siguiente comida navideña. Noté su tristeza. En el segundo plato me lo confesó:  –Un tío con una firma imposible de identificar me ha regalado una caja de música hecha con conchas. La música es de «La Violetera». Mi mujer me ha dicho que o la caja o ella–. Le aconsejé que hiciera lo mismo que el generoso donante. –Mándasela a otro con firma que no se pueda identificar–. Lo hizo. El nuevo receptor,  un amigo en común, según el segundo donante, también se la ha intentado encajar a una cuarta persona. Me figuro a la pobre caja de música de un lado al otro de Madrid, siempre mal recibida.

Intentaré describirla. Rectangular, con base de madera de pino. Desde la base por ambos lados, así como por las caras anterior y posterior, perfectamente adosadas con un pegamento mágico, se acumulan y suceden toda suerte de conchas marinas de pequeño tamaño. Pero en la tapa, las conchas adquieren un vigor inesperado, y lo que era en los laterales refugio de berberechos, en la tapa son conchas de almejas gigantes. La más grande de las conchas, situada en el medio de la zona superior, es blanca, anacarada y con reflejos tornasolados en verdes marinos. Y al constituir la concha una superficie lisa y no rallada como las de los berberechos y las almejas, puede leerse con nitidez el siguiente mensaje: «Feliz Navidad y Próspero Año Nuevo».

Se abre la tapa y suena «La Violetera». Se clausura la tapa y cesa «La Violetera». No sirve para nada, por cuanto el mecanismo musical impide la custodia de cualquier objeto, por diminuto que sea. El único mérito de la espantosa caja se resume en la fatigosa recolección playera. No hay ripios conchiles. Todas están en perfecto estado de revista, sin grietas ni puntas descascarilladas.

 Para reunir todas esas conchas se necesitan varios días de inspección de punta a punta de una playa norteña. Es regalo, por lo tanto, que hay que agradecer por el interés en su producción aunque posteriormente se desee vivamente no volver a ver la caja en la corta vida que nos queda. Pero tanto el que escribe, como su amigo, como el amigo común de ambos, hemos conseguido desprendernos de ella. Pero lo de hoy –escribo aún bajo los efectos del estupor– ha sido demasiado para mi cuerpo.

Mi nombre, altamente voceado en la calle, me ha detenido. El donante original se ha acercado a mí con los brazos abiertos y la sonrisa plena. «¿Has recibido la caja de conchas que te mandé? Son conchas de Ondarreta». Si San Pedro negó por tres veces a Jesús y es santo, ¿por qué no habría yo de negar la recepción de la caja? «No, no. Yo no he recibido nada». «Mi secretaria, que está en las nubes. Pero no te preocupes. Tengo otra igual. Te la mando esta tarde».

Y aquí estoy, con la caja de conchas a mi lado, la tapa abierta, «La Violetera» en su fase culminante y mi prestigio por los suelos. Feliz Navidad.

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Público deshonor
27 Diciembre 09
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Alfonso Ussia

Religión, Milicia y Medicina son, en mi opinión, las tres sendas vocacionales de la humanidad. La noticia no es la ejemplaridad. La novedad surge cuando aparece un religioso indigno, un militar traidor y cobarde, y un médico que hiere su código profesional.  La sociedad se siente escandalizada cuando se dan estos casos, porque da por hecho que un hombre de Dios, un militar y un médico siempre están en su sitio, entre otras razones, porque lo han elegido voluntariamente. Ante la perversidad del incumplimiento profesional y vocacional, la Iglesia actúa con prudente lentitud, la Medicina, a través de sus Colegios de Médicos, con excesiva hermandad, y sólo la Milicia, después de un procedimiento abierto y justo, con contundencia. El militar indigno puede ser públicamente degradado. Hay valentía en la costumbre. No es sólo una escena más de una película. Se forma el Regimiento, y se desprende del uniforme del traidor o del cobarde toda divisa que tenga que ver con el honor.

La Iglesia, tan virulentamente atacada, calumniada y vituperada en los últimos tiempos, no es sólo la representante y administradora de Dios en la tierra. La Iglesia, con sus centenares de fieles repartidos por todo el mundo, cuenta con un Ejército simbólico como arma de defensa. La Guardia Suiza del Vaticano.  No tiene divisiones, ni regimientos, ni marina, ni aviación. Stalin se reía de ello al tiempo que le preocupaba la fortaleza de una Institución tan poderosa, cuyo núcleo se situaba en un país diminuto, defendido por una compañía de soldados armados de lanzas que custodiaban a un anciano vestido de blanco que dirigía desde la humildad, a millones de seres humanos. La Iglesia, además de Dios, es la inteligencia acumulada en veinte siglos de inteligencia en constante desarrollo. De ahí su cautela, su prudencia y su desprecio por el tiempo. El tiempo del hombre no es el mismo que el tiempo de Dios, y ese detalle insignificante es el que nos desconcierta a quienes vivimos pegados al calendario.

Por ello, como cristiano y católico apegado al tiempo, creo que la Iglesia haría bien en sancionar el deshonor con degradaciones públicas. Demostraría una sana adaptación funcional a la sensibilidad de millones de fieles y algo de sentido del humor.

Si un general traidor puede ser degradado y expulsado de las Fuerzas Armadas con público deshonor, ¿por qué no un obispo? Si un obispo, dominado por otro obispo, entorpece el camino de su sustituto designado por el Papa, y agita a los sacerdotes de su diócesis en contra de la figura de su sucesor, ¿no se comporta como un auténtico traidor? Entiendo que mi solicitud es de imposible cumplimiento, pero al menos, me divierto con la recreación de la escena.

La Plaza de San Pedro abarrotada de fieles. Formada la Guardia Suiza. Cardenales, obispos y demás dignidades de la Iglesia en sus lugares, formando esa bellísima acuarela que regala la Santa Sede en sus celebraciones. Su Santidad presidiendo la ceremonia. Y en posición de firmes, los obispos a degradar, en esto caso, Setién y Uriarte. Un cardenal en nombre de la Iglesia, ante ellos. Fuera mitras, báculos, moarés y fajas. «Por indignos, os convertís en novicios».  Y aplauso general. No es posible lo que sueño, pero se me antoja divertidísimo.

[BOIRA_A]

El despiporre
Alfonso Ussía

Un policía municipal no puede presentarse en la casa de un contribuyente con uniforme y aspecto de espantapájaros 
 
Los sindicatos y algunos agentes de movilidad del Ayuntamiento de Madrid han decidido reivindicar sus derechos a hacer el ridículo. No están de acuerdo con el reglamento que los obliga a cumplir unas normas de imagen. En ese reglamento se contempla la prohibición de llevar el pelo largo o teñido, y lucir pendientes. También la obligatoriedad de saludar a los ciudadanos llevándose la mano derecha a la visera de la gorra. Dicen que se oponen a la normativa porque pertenecen a un cuerpo civil. El saludo no es sólo militar. Es una cuestión de cortesía y una afirmación de autoridad. Y en lo que respecta a la prohibición de llevar melenas, el pelo teñido y pendientes, se me antoja que es una cuestión indiscutible. A mí, personalmente, me viene un agente de movilidad con una melena azul celeste y unos pendientes colgando de sus orejas, y huyo despavorido. Los agentes de movilidad lo que tienen que hacer es moverse más y dejarse de chorradas.

La autoridad tiene que infundir respeto, no risa o rechazo. Un pegamoide uniformado no puede aspirar a que sea tomado en serio. El verde, el naranja y el rojo están para los semáforos, no para sus pelos. Bobadas progresistas que no conducen a nada y que sólo sirven para hacer perder el tiempo a unos y a otros. A estos agentes de movilidad les pagamos el sueldo los vecinos, y como tal, me siento muy orgulloso de hacerlo, pero exigiéndoles la apariencia de autoridad que se precisa para llevar a buen fin sus cometidos.

La Policía Municipal es un cuerpo civil, pero uniformado. De no llevar uniforme no les haríamos ningún caso, y las calles de Madrid serían el despiporre. Los primeros que tienen que respetar un uniforme son los que los llevan puestos. De ahí nace el respeto de los demás. Será muy progresista dirigir la circulación con una melena zanahoria y aspecto de marginal desfasado, pero también es una majadería. Leo que de los setecientos agentes de movilidad que hay en Madrid, quinientos han firmado contra las normas reglamentadas. Es de esperar que el Ayuntamiento no transija en esta ocasión y termine por permitir a esos quinientos agentes que cumplan con su deber disfrazados de fantoches. No sólo la imagen de Madrid se vería quebrada, sino la salud de los madrileños y cuantos visitan nuestra ciudad. Aumentarían los ingresos hospitalarios por síncopes, patatuses y pipirletes vasculares. Y los madrileños nos negaríamos, con toda la razón del mundo, a pagar las multas impuestas por agentes marcianos.

Produce sonrojo que los sindicatos se dediquen a reivindicar supuestos derechos que superan el límite de la fantochada para convertirse en gilipollez supina. A un agente se le pregunta por una dirección o por el motivo que le ha llevado a imponer una multa, pero no dónde toca la guitarra eléctrica esa noche. Un policía municipal, por muy de movilidad que sea, no puede presentarse en la casa de un contribuyente con uniforme y aspecto de espantapájaros. Es una cuestión de estética, de principios y de autoridad. La que pretenden perder muchos de ellos con la ayuda de los sindicatos. ¡Pues que bien! 

Fuente: www.larazon.es  Fecha: 17/11/06