El vídeo de Méndez
8 Septiembre 10
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Alfonso Ussia

El movimiento sindical que prepara la poco presumible huelga general del 29 de septiembre, se siente feliz. Al fin, ha encontrado la luz del llamamiento masivo. Chiquilicuatre. Méndez se adapta a los nuevos tiempos. Años llevaba preguntándome: ¿Qué hará Méndez para salir del atolladero sindical? Mi pregunta ha obtenido la respuesta adecuada: Chiquilicatre. Hábil producción humorística. Se trata de apoyar la convocatoria a una huelga general contra un Gobierno que ha creado cinco millones de parados, y no se habla del Gobierno. Gran habilidad la de los guionistas sindicales. Se atribuyen los males laborales a Fraga y al empresariado. A eso se le llama rizar el rizo hasta el máximo rizado. A falta de Rodiezmo, Chiquilicuatre.

El problema es que Chiquilicuatre, al que no rebato los elogios artísticos que merece, no tiene aspecto de sindicalista, y menos aún, de componente de un piquete «informativo». De ahí mi admiración por la arriesgada y original idea de Méndez. Para mí, que la huelga está pactada.
Un empleado sumiso que vive de lo que le regala el jefe, no actúa contra su jefe, de no ser tonto. La huelga general convocada por UGT y CCOO es de película de Uganda. Corbacho, con su gran sentido del humor, antes de partir hacia su final político en Cataluña, haría bien en contratar a cualquier pedorra deslenguada de los programas hepáticos para contrarrestar la influencia social de Chiquilicuatre. Por lo menos, la huelga saldría original. Con pocos huelguistas, pero diferente. Y todo quedaría en casa. El Gobierno pagando, los sindicatos recibiendo, Chiquilicuatre cobrando, y los ciudadanos trabajando –los que pueden–, para que uno pague, otros reciban y alguno cobre.

Hay gente para todo. Y mucho me temo que no faltarán las malas lenguas que critiquen con acidez la genial idea de Cándido Méndez, que por otra parte, y como era de esperar en persona de tan acrisoladas virtudes, se niega a hacer público el coste de los vídeos de Chiquilicuatre. Y hace bien. La administración de los honestos dineros sindicales no puede estar expuesta a la vista y conocimiento de todos. Sería contraproducente que los trabajadores de España conocieran el nivel de sueldo de las decenas de miles de sindicalistas de despacho que no hacen prácticamente nada. Y menos aún, poner en duda el milagro de los panes y los peces. Si con las cuotas de los militantes no se puede pagar ni el recibo de la luz, ¿de donde viene el dinero que cobran los ardientes burócratas sindicales?

Viene, sencillamente –algo he oído–, del Gobierno contra el que, supuestamente, van a convocar la huelga. Contra el que los mantiene. Por eso no puede ser una huelga normal, y hay que suavizarla con el humor altísimo de un artista comunicador como Chiquilicuatre, que para colmo de la genialidad, se mete con Fraga, como si Fraga tuviera algo que ver con la actual situación laboral y económica.

Bien por Méndez. Un nuevo sindicalismo ha nacido. Contra cinco millones de parados, Chiquilicuatre.

El portavoz
7 Septiembre 10
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Alfonso Ussia

El mundo solidario se ha estremecido y alborozado simultáneamente al saber que Guillermo –perdón, «Willy», que queda más británico–, Toledo, el mariscal de la Ceja, ha decidido convertirse en portavoz de la flotilla que zarpará de Canarias e intentará alcanzar las costas saharauis en el próximo otoño. No se habla de otra cosa. El insigne cómico no ha desvelado del todo sus planes, y ello ha creado también una corriente de inquietud. Me explico. No ha aclarado si su cometido se va a limitar a la portavocía terrestre o a la embarcada.

No es lo mismo ser el portavoz de una heroica flotilla solidaria a bordo, que actuar como tal desde un despacho de Las Palmas. La flotilla se fletará con la denominación de «Flotilla de la Independencia» y su naviera será la ONG –mejor, la OSG–, «Observatorio de Derechos Humanos para los Territorios Ocupados del Sahara Occidental», es decir, una ONG u OSG con una razón social muy sencilla para los ayunos de memoria. El flete no es caro, por cuanto desde Las Palmas a las costas saharianas apenas media un centenar de millas. Para sorprender a las autoridades marroquíes, la organización ha anunciado sus intenciones con algunos meses de adelanto. De esa manera, no habrá posibilidad alguna de llegar hasta el puerto de destino, que es de lo que se trata. Se trata exclusivamente de hacerse publicidad a costa de los saharauis. Una pena que el eximio farandulero haya renunciado a navegar de portavoz solidario desde Florida a Cuba.

Los figurantes –ser actor es otra cosa–, viven de interpretar farsas, no de arriesgar sus vidas en acciones reales. Esta precipitación en anunciar el propósito no tiene otra justificación que asegurar su inmunidad. Van a seguir a la flotilla más periodistas que solidarios navegantes. Y los barcos marroquíes se limitarán a impedir el paso del guateque navegado, y se acabó la historia. Porque de existir una posibilidad entre mil de que Marruecos decida abordar los barcos flotilleros ante los medios de comunicación, el de la farándula no se mueve de su hotel canario. Farsa sobre farsa, que es lo suyo. Después viene la película subvencionada, el documental para las cadenas de televisión, las entrevistas, las noticias de prensa y el aumento inmediato de las condiciones económicas para seguir interpretando. Todo muy antiguo. Pero en un barco fletado por los terroristas de Hamas y con destino Gaza, el cómico no se embarca. Porque a Israel le importa un bledo la presión de la prensa cuando se defiende de los terroristas. Marruecos, al fin y al cabo, más menos que más, forma parte del mundo árabe occidental, y a los Estados Unidos no les interesa un escándalo en el Sahara. Les tomarán unas fotos, los filmarán un poco y de vuelta a casa con el deber cumplido. Así es portavoz de una flotilla hasta el menda.

Toledo se erige en portavoz del nuevo sistema estratégico de sorprender al enemigo. Gila no lo hubiera hecho mejor. Anunciar con meses de antelación una acción de esta índole, no tiene otro objetivo, insisto, que asegurar su fracaso político y su triunfo propagandístico. Triunfo o popularidad que sólo beneficiará al portavoz, que no a los tontainas occidentales de buena voluntad reclutados al efecto. Pero vuelvo a la pregunta inicial. Ser portavoz significa hablar en nombre de otros. ¿Tiene previsto el señor portavoz  embarcarse junto a los portavoceados?

A punto de llanto
4 Septiembre 10
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Alfonso Ussia


Desde niño me atormenta una debilidad. Soy en exceso emotivo. Me emociono cuando veo a otros conmovidos. Lloro con facilidad con los finales felices de las películas que cuentan historias tristes. La lágrima fácil, a punto de cauce, ha sido y es una constante compañera de mi vida. Mientras escribo este artículo, me hallo al borde del llanto. La expresión de emoción incontenida, de conmoción vibrada, y hasta me atrevería a escribir de amor entregado de Leire Pajín y Elena Valenciano cuando saludaban a Raúl Castro, me ha dejado para el arrastre. Me alegra no ser un cantaor de flamenco porque, de serlo, estaría emitiendo jipidos entrecortados. Despliego mi pañuelo y aprecio en su superficie un alto porcentaje de humedad. De tener rascacielos, mi pañuelo sería como Benidorm el 8 de agosto.

Lo que se ha demostrado es que Leire Pajín y Elena Valenciano son buenas personas. Se emocionan a las primeras de cambio y harta sencillez. Si miran, hablan y sonríen de ese modo ante la presencia de un asesino, qué no harán cuando se enfrenten a la mirada de un ser humano normal. Entra dentro de lo posible que no hayan sido informadas previamente. De haber sabido quién es Raúl Castro, probablemente no aparecerían tan contentas y enternecidas.

Raúl Castro, el hombre a quien sus ojos se comían, es junto a su hermano Fidel un dictador asesino. Muchos corazones han dejado de latir gracias a la interpretación revolucionaria de Raúl y de Fidel. Y muchas miradas no han visto otra cosa que mugre, barrotes y muerte durante décadas gracias a quien acariciaba la mano de Leire Pajín y hacía reír abiertamente a Elena Valenciano.

Cincuenta años al frente de una dictadura comunista dan para mucho. Pero ni a Leire ni a Elena se lo han contado, y así estaban de felices y cómodas con el compañero Raúl.


Se sabe que un despacho forrado de madera de caoba ayuda a la relajación y el sosiego. Moratinos conoce muy bien ese despacho. Las estancias cercanas y mugrientas de las cárceles cubanas no son tanto de su interés. Los Castro son simpáticos. Caribe puro. Cuentan las cosas con gracejo y espontaneidad. Y se nota ese gracejo en las sonrisas de las dos chicas del socialismo español, que ríen las ocurrencias de su ídolo. Una lástima que no estuviera presente Fidel. Los cuatro podrían haber protagonizado una velada inolvidable de risas, chistes y romántica madrugada, aunque ni Fidel ni Raúl estén para muchos trotes. Pero Fidel se hallaba dando el coñazo a los mismos universitarios que un día, y no lo deseo, intentarán hacer con él y con Raúl lo que los rumanos con Ceaucescu. Los jóvenes son así y no cambiarán nunca.

Leire y Elena –o Elena y Leire– ya estarán de vuelta. Le van a contar a Zapatero que Cuba vive feliz y en orden. Que han visto la televisión y han leído los periódicos y han llegado a la conclusión de que todo lo que se dice de Cuba en el exterior son patrañas. Los cubanos viven felices y tienen de todo, hasta ollas a presión para mejorar la condimentación de los frijoles, como explicó Fidel antes de sufrir el tantarantán. –No hemos visto ni disidentes, ni descontentos, ni presos políticos, José Luis. Lo que cuentan por aquí es mentira–.

Son chicas emotivas, tiernas y socialistas. Mujeres buenas y comprometidas. La Habana les habrá asombrado por su belleza y por lo lentamente que se está desmoronando. La Revolución resiste, y esa resistencia emociona a quienes toleran y aplauden sus métodos para resistir. De ahí la ternura que mostraron ante Raúl. Y consecuencia de esa emoción, las lágrimas a punto de cauce que han dificultado en extremo la creación de este artículo.

Me seco los ojos, y lo envío.

Separatistas
3 Septiembre 10
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Alfonso Ussia


Hasta mi otoño vital no supe que El Escorial y San Lorenzo del Escorial son dos municipios. Por el muro que da al sur del Monasterio se establece la frontera. Y no se llevan bien los de arriba con los de abajo. Creo recordar que los de abajo son los del Escorial a secas y los de arriba los de San Lorenzo del Escorial. Podría ser lo contrario perfectamente, porque cuando me lo revelaron se me puso la cabeza como un bombo. Sucede lo mismo, más o menos, con Alcobendas y San Sebastián de los Reyes, y con Elda y Petrel, y con Pasajes de San Juan, Pasajes de San Pedro y Pasajes Ancho, que hay tres Pasajes, manda narices.

Años atrás viajé con Antonio Mingote de Madrid a Villafranca del Bierzo, donde participábamos en el programa «Protagonistas» de Luis Del Olmo. En el kilómetro 38, altura de Villalba, se leía en un cartel: «Madrid independiente». Le faltaba un guión para anunciar un partido de fútbol internacional, el Madrid-Independiente, pero el objetivo era otro. Superado San Rafael, ascenso hacia El Espinar, un segundo mensaje: «Castilla Comunera. Independencia». Sin apercibirnos de ello habíamos salido del Estado de Madrid y nos hallábamos en el Estado de Castilla de los Comuneros, que eran Padilla, Juan Bravo y Maldonado, tres calles muy elegantes de la Milla de Oro de Madrid.

Al fin, La Bañeza. Un nuevo aviso. «León, independiente de Castilla». La nueva nación se presentaba fría y formidable en sus paisajes, transición de la meseta a la bóveda boscosa del norte. Desnudos los robles, los castaños y las hayas, y los ríos, fuertes y tronantes. El Manzanal abajo, Ponferrada, la cuna de Luis Del Olmo y el origen de la ruina de mi familia. Las minas. Gracias a ella me divierto escribiendo.

Ponferrada no mostró pretensión alguna de independencia, pero en Villafranca, con el castillo de los Álvarez de Toledo y la calle del Agua, nos fijamos en un nuevo mensaje escrito con grandes letras en una piedra. «Villafranca, independiente de León». En apenas quinientos kilómetros, cuatro gritos de independencia.

Existen centenares de localidades en España, que por su desarrollo y expansión, se han unido a los pueblos vecinos. Lo lógico sería unirlas en un mismo ayuntamiento. Pero en todas ellas me aseguran que si alguien se atreve a proponerlo, no sólo pierde las elecciones, sino que lo empluman. Guecho es un municipio, pero los de Neguri no se consideran de Las Arenas, y menos aún, los de Las Arenas y Neguri aceptan ser equiparados con los habitantes de Algorta.

En España, somos nacionalistas de aldea, de horizontes de diez metros, separatistas de comedia  bufa. No alcanzo a comprender –beneficios económicos aparte–, las ventajas de los nacionalismos, pero si un hijo del Escorial no se considera hermano de un vecino de San Lorenzo del Escorial, no podemos quejarnos de que existan tarambanas y charranes como Carod, Puigcercós, Laporta, Urkullu, Arzallus y Anasagasti.

Es cierto, que ante una amenaza grave, los del Escorial y los de San Lorenzo, los de Elda y los de Petrel, y los de Alcobendas y San Sebastián de los Reyes se unirían. Pero sólo mientras la amenaza permaneciera. La España invertebrada de don José Ortega y Gasset tiene enferma la médula espinal desde los pueblos y las pequeñas localidades.

Lo de Cataluña y las Vascongadas es más profundo, por cuanto impera el folclore y el lenguaje diferente. Nada sucederá porque fuera de España se les acabaría el chollo y las lágrimas victimistas. Lo grave es que seamos separatistas respecto a quienes compartimos el mismo rinconcito de aire.

Muy tonto hay que ser
3 Septiembre 10
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Alfonso Ussia

No he conocido a ningún físico nuclear tonto. La verdad es que tengo pendiente conocer a un físico nuclear. Se dice que los matemáticos son gente de ideas fijas y cabezas cuadradas. Los admiro profundamente. Como a los ingenieros y los arquitectos en general. Y he conocido a muchos grandes entendidos de fútbol completamente entregados a la majadería intelectual.

Muy tonto hay que ser para ver mil partidos de fútbol y no enterarse de qué va la cosa. Tuve la suerte de aprender la fácil asignatura del fútbol con los mejores profesores. Mi infancia coincidió con el Real Madrid de las cinco primeras Copas de Europa. Ahí estaban Di Stéfano, Puskas, Gento, Rial, Kopa, Santiesteban, Santamaría, Marquitos, Zárraga y compañía. Violines y percusión. Y el Milan de Liedholm, y el Manchester de Byrne, Violet, Blancflower y Bobby Charlton, roto en Munich, y más tarde la aparición fabulosa de Pelé, Garrincha y compañía. Además, modestamente, fui un buen delantero en mis equipos del Colegio. Para admirar el toque de balón hay que experimentar la dificultad del trance. Saber de fútbol es muy fácil. En la Mili, se movía por el campamento de Campo Soto un cabo primero de la Policía Militar, durísimo él, con la misma inteligencia que un berberecho. No obstante, era un sabio del fútbol. Y de ahí mi actual estupor.

Los grandes clubes, y me refiero al más grande según la FIFA, se gastan centenares de millones de euros en directores técnicos, deportivos y asesores que no hacen otra cosa que equivocarse. Lo siento por Florentino Pérez, al que mucho estimo. Pero de ser él, sólo la imagen de David Villa saltando al campo del Sardinero con la camiseta del Barcelona, podría haberle llevado a un ataque de frustración. Villa ha sido del Real Madrid en dos ocasiones. La primera se la llevó el viento por culpa de Raúl, que no quería competencias. Y la segunda, cuando Pérez y el gran sabio Valdano decidieron que no valía los tres millones de euros que separaban la oferta de la demanda. Entonces, el sabio Valdano contrató a Benzemá. Como el cabo primero de Campo Soto, una autoridad en el fútbol.

Valdano, que dice ser de izquierdas, es un gran amante de la clase media en el fútbol. El Real Madrid, exceptuando a Cristiano Ronaldo, cada día más antipático y creído, y a Casillas, que sí es un deportista ejemplar, es un canto a la clase media. Una de esas zambas argentinas que suenan muy bien y no dicen nada de nada, como alguna de las que cantaban los formidables «Chalchaleros» comiéndose la última sílaba de cada verso. Al Real Madrid le falta la última sílaba porque sus directores deportivos no saben de fútbol, ese conocimiento tan simple y sencillo. Nunca ha sido el entrenador la estrella de un equipo, y eso sucede hoy en el Real Madrid. El equipo de Mouriño eliminó al «Barça», y como paletos, contrataron a Mouriño. Puede ser un buen entrenador, pero no remata. Rematan los delanteros, que el Real Madrid no tiene. Además, que si Mouriño, con su carácter y sus normas, se hace responsable de todo, ¿qué pintan Valdano y su gente en este Real Madrid?

Una persona como Florentino Pérez, que ha demostrado su inteligencia en otros campos que no son los de fútbol, tendría que saber algo de este deporte. Intuir, por ejemplo, que tres millones de euros más por Villa es calderilla comparados con los treinta pagados por Benzemá. Que con Granero, Khedira, Higuain, Lass, Di María y compañía, se puede ganar al Hércules, pero no mucho más. Me veo en el cuerpo de Florentino viendo a Villa vestido de azulgrana por su culpa y la de Valdano. Y me veo señalando a Valdano el camino de la puerta, y dimitiendo posteriormente. Por no saber de fútbol. Por derrochar en honrada clase media. Por hacer del Real Madrid un patético  segundón. El cabo primero de la Policía Militar lo hubiera hecho mejor

Nada hay oculto bajo el sol y con paciencia:

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Cada cual como es mayorcito que saques sus propias consecuencias, yo ya las he sacado, pero es que estoy HARTA de que me perseguian, de que metan las marices en mis cosas cuando yo vivo y dejo  vivir, pero al parecer  hay personitas que ni viven ni dejan que los demas vivamos
Viscas catalunya anunque se independice que ya cuenta con mi voto

ASÍ FUERON LAS MATANZAS DE LA FOSA DE CAMUÑAS

La “memoria histórica” sale por donde el Gobierno no esperaba

El hallazgo de nuevos cadáveres en la Fosa de Camuñas reabre uno de los episodios más siniestros de la represión roja durante la guerra civil. ¿Quiénes fueron asesinados y arrojados a aquel pozo por las milicias del Frente Popular? El historiador Ángel David Martín Rubio acaba de revisar el caso en su blog.
Por su interés y actualidad, reproducimos su texto.

Ángel David Martín Rubio
Fuente: http://desdemicampanario.blogspot.com/

La investigación ayudará a fijar el número de víctimas que fueron arrojadas a la mina

Manos piadosas habían escrito sobre la lápida de granito que cerraba una de las bocas de la mina llamada El Quijote o las Cabezuelas: «Aquí yacen cristianos que dieron sus vidas víctimas de la Guerra de 1936 a 1939». Pero la afirmación no es del todo exacta porque los frentes de combate quedaban a muchos kilómetros del límite entre las provincias de Toledo y Ciudad Real. En el término municipal de Camuñas (Toledo) y en las inmediaciones de Puerto Lápice (Ciudad Real) se ubica el pozo de una mina abandonada al que fueron arrojadas, vivas o  muertas, centenares de personas a partir de agosto de 1936.

Aquéllas no eran las víctimas de una Guerra. Fueron inmoladas en una de las más sangrientas persecuciones religiosas que recuerda la historia, persecución que se sitúa en el contexto de un proceso revolucionario iniciado años atrás y del que se había conocido un ensayo en la Revolución de Octubre de
1934 en la que no faltaron escenas similares a las que se repitieron a escala general entre 1936 y 1939.

La ocupación del poder por el Frente Popular a partir de febrero de 1936 (con la manipulación del resultado electoral para asegurarse la mayoría del Parlamento y la destitución del Presidente de la República Alcalá Zamora) hacía evidente que el proceso revolucionario llevaba camino de culminarse con éxito. Cuando el 17 de julio se inicia un Movimiento cívico-militar para poner fin a esta situación, el Gobierno responde una vez más vulnerando la legalidad y entregando armas a las milicias de los partidos y organizaciones sindicales socialistas, anarquistas y comunistas. En los lugares donde no lograron imponerse los sublevados, la revolución iba a triunfar con todas sus consecuencias programadas de antemano, entre ellas, la eliminación de las personas consideradas hostiles. Un diputado comunista lo había anunciado con toda claridad en Badajoz el 18 de mayo después de que desfilaran por la calle de la ciudad miles de milicianos: «Yo supongo que el corazón de la burguesía de Badajoz no palpitará normalmente desde esta mañana al ver cómo desfilan por las calles con el puño en alto las milicias uniformadas; al ver cómo desfilaban esta mañana millares y millares de jóvenes obreros y campesinos, que son los hombres del futuro Ejército Rojo [...]. Este acto es una demostración de fuerza, es una demostración de energía, es una demostración de disciplina de las masas obreras y campesinas encuadradas en los partidos marxistas, que se preparan para muy pronto terminar con esa gente que todavía sigue en España dominando de forma cruel y explotadora» [Claridad, Madrid, 19-mayo-1936].
Había que “acabar con esa gente”. Y lo ocurrido en la mina de las Cabezuelas no es sino un caso entre muchos. La falta de medios técnicos había impedido recuperar los restos aunque se hicieron tanteos al terminar la guerra y en 1962.

 Quienes han protagonizado la tarea pueden dar fe de lo dificultoso de la operación: separaban los restos humanos de la boca de la mina 25 toneladas de tierra, de cal, de escombros que han tardado cuatro días en sacarse y que habían sido acumulados por los responsables para borrar las huellas de los crímenes cometidos.

Evidencias documentales
Aunque poco antes de terminar la Guerra se hicieron desaparecer también todas las evidencias documentales que podían arrojar luz sobre lo ocurrido, en 1940 se comenzó la instrucción de la denominada Causa General que tenía por objeto fijar, mediante un proceso informativo encomendado al Ministerio Fiscal, el sentido, alcance y manifestaciones más expresivas de las actividades protagonizadas por los revolucionarios durante la contienda civil. En este fondo documental encontramos datos para reconstruir la tragedia. En su informe, la Alcaldía de Camuñas daba cuenta de la existencia de esta enorme fosa común:
«En este término municipal existe una mina abandonada y a la misma han sido arrojados bastantes cadáveres no sólo de los pueblos colindantes sino -según rumor público- hasta de Madrid. Dicha mina está situada a un kilómetro de la margen derecha de la carretera de Madrid a Cádiz» [Archivo Histórico
Nacional, Causa General, Leg.1048(1)].

El Alcalde de Herencia precisaba: «Al parecer, resulta de todo punto imposible hacer la exhumación de los cadáveres depositados en la citada “Mina de las Cabezuelas”; desconociendo el número de arrojados a la misma, aunque se supone que el número de ellos, excede de los dos mil y como es consiguiente, de varios pueblos de España, especialmente de esta región» [Archivo Histórico Nacional, Causa General, Leg.1029(1)].

Geografía martirial
Suponemos que la investigación que ahora se está realizando ayudará a fijar el número de víctimas que fueron arrojados a la mina pues los testimonios de que disponemos son bastante imprecisos. Se tiene constancia de que allí fueron a parar muchos de los asesinados en los pueblos del entorno tanto de
Ciudad Real (Alcázar de San Juan, Herencia, Las Labores, Manzanares…) como de Toledo (Camuñas, Consuegra, Madridejos, Turleque, Villafranca de los Caballeros…) pero los testimonios recogidos coinciden en que también llegaron camiones con cadáveres procedentes de las checas de Madrid. Como dato puede servir el siguiente: de los sesenta y ocho asesinados vecinos de la localidad de Herencia se estima que unos cuarenta fueron arrojados a la Mina. Estamos hablando de decenas de casos identificados, hombres y mujeres con nombres y apellidos, entre ellos varios sacerdotes.

Algunos de los sucesos más dramáticos pudieron recogerse de boca de los familiares y supervivientes: «Aurelio Rodríguez, un carretero a quien fueron a buscar a su casa y tirotearon en la cama. Su mujer Úbeda Bolaños se agarró a él siendo también herida. A ambos les metieron en un camión y les llevaron a la mina, donde les arrojaron juntos, ella estaba todavía viva. Al cura Tapia le llevaron a la sima. Él bendijo a quienes habían de ser sus verdugos. Después le arrojaron vivo. A Ismael Moreno que no podía levantarse de la cama le cosieron a balazos. Su mujer tuvo que apagar las ropas del lecho que ardían de los tiros. A mi tío Vicente que se subió al tejado porque le acosaban, le acribillaron a tiros y luego le echaron a la mina […] A Jesús Rodríguez y otro grupo les cogieron en sus casas; luego les llevaron a una cueva que había en un monasterio y allí les torturaron hasta hartarse. Después les llevaron a la mina y allí les arrojaron, a unos muertos y a otros vivos. A Victoriano Rodríguez le emparedaron, a Emilio García le mataron en plena calle; a Moisés Beteta le asesinaron en el camino delante de unos niños»

A mediados de septiembre con el pretexto de que un bombardeo nacional había incendiado los depósitos de CAMPSA en Alcázar de San Juan se sacó de la cárcel y de sus domicilios a numerosas personas; entre ellos al sacerdote Luis Castellano, se le llevó hasta la mina donde se negó a blasfemar y fue asesinado.

«Ese mismo día cayó en Alcázar un centenar de víctimas, fusiladas en su mayor parte en las tapias del cementerio y arrojadas otras al pozo de la mina de Camuñas» [Historia de la Cruzada, IV, p.546; en la Causa General son unos cincuenta los nombres de vecinos de Alcázar que aparecen como fusilados alrededor de esta fecha].

No es la única
Desgraciadamente, la mina de Puerto Lápice no es la única de las fosas que la revolución dejó a su paso y que siguen intactas: por no hablar de las de Paracuellos del Jarama (Madrid) o de las de centenares de asesinados cuyos restos nunca pudieron ser identificados como ocurrió en las inmediaciones de
Quinto, Codo y Belchite (Zaragoza) al ser ocupadas estas localidades por el Ejército Popular, sin salir de la provincia de Ciudad Real otro de los principales lugares de ejecución fue un pozo ubicado en el cementerio de Carrión de Calatrava. Según testimonios obrantes en la Causa General: «En esta población no se pudieron averiguar si se recogió algún cadáver por el motivo de no intervenir juzgado ni persona alguna únicamente se sabe que de noche traían a personas procedentes de la cárcel de Ciudad Real asesinándolos dentro del Cementerio de esta población y echándolos en una noria que existe dentro del cementerio calculándose que habrá en dicha noria más dos zanjas unos seiscientos cadáveres» y en 1943 el Alcalde informaba que no se habían podido llevar a cabo exhumaciones «dado su mal estado y su profundidad» [Archivo Histórico Nacional, Causa General, Leg.1027(2)].

Otro escenario trágico fue la mina Jarosa, en término municipal de Alhambra.

Historia frente a memoria
La aparición de los restos humanos en la mina de las Cabezuelas (auténticas reliquias martiriales) marcará un hito histórico en la resistencia contra el proceso de manipulación de la historia reciente de España a que estamos siendo sometidos en virtud de la ideología de la llamada recuperación de la memoria histórica ratificada ahora con todo el aparato jurídico y con todo tipo de iniciativas pintorescas.
En principio, porque estamos ante el primer caso al que seguirán otros muchos en la medida que haya personas e instituciones dispuestas a respaldar los enormes gastos que suponen estas iniciativas dirigidas a recuperar los cuerpos de las víctimas del terror rojo para las que hay escaso lugar en los proyectos fomentados por la administración.

En segundo lugar porque esperamos que estos hechos sean analizados y asumidos a partir de la aplicación de los métodos propios de la investigación histórica, única forma posible de alcanzar un conocimiento científico del pasado y que nadie caiga en la trampa de interpretarlos como una especie de “memoria histórica al revés”. Y, por último, porque nos permiten situar en su verdadera perspectiva la exigencia de responsabilidades penales que ocurrió con posterioridad. Más de uno de los verdugos de las Cabezuelas fueron ejecutados después de ser sometidos a Consejos de Guerra en los que quedó sobradamente acreditada su culpabilidad; sus nombres (¿luchadores por la democracia y la libertad?) figuran en las listas de las “víctimas de la represión franquista” como las que maneja el juez Garzón.

Tostones y Sahara
1 Septiembre 10
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Alfonso Ussia


José Luis Martín Prieto, el gran gordo emboinado, les dice «buenudos». Son los turistas solidarios, los pelmazos de las caravanas asistenciales que se bastan y sobran con asistirse a ellos mismos. No falta la buena voluntad en algunos de sus componentes, y sobra la vanidad y soberbia de los que quieren demostrar que son buenísimos y arrojados. En el fondo, como tantas actitudes sujetas al ridículo, son piedrecillas sueltas del derribado muro de Berlín. Piedrecillas, ripios, cascotes que se pintaron de ecologistas «sandía», de feministas fundamentalistas y de «buenudos» solidarios. Otros están en el cine y en los grandes negocios «de izquierdas».

La trifulca del Aaiún. Cuando aún el Sahara español era colonia, y posteriormente provincia, mi corazón estaba con los saharauis. Pero con reservas. El Frente Polisario, apoyado por la URSS y armado por Argelia, no colaboró con España para fortalecer su libertad de elección en la descolonización. Murieron soldados españoles en el desierto. Marruecos reclamaba los territorios del Sahara y España optó por el abandono. La ONU, como era de esperar, se mostró incapaz, y todavía sigue pomposa y solemne proclamando su incompetencia. Hay saharauis partidarios de Marruecos y otros de la independencia. Pero no hay malos y buenos.

Eso habrían de saberlo los «buenudos», los solidarios calentados en las ardientes arenas del Aaiún. Los saharauis independentistas del Polisario hicieron lo que estaba en sus manos para imposibilitar una transición normal. Incluso la celebración de un referendo en los meses posteriores a la deserción española. No era de recibo el apoyo de España a quien nos trataba a tiros con proyectiles soviéticos. Y el mundo occidental, es decir, los Estados Unidos de América, que no España, respaldaron al Reino de Marruecos en su afán de expansión.

Aquella Marcha Verde, tan bien organizada por los americanos con Franco en plena agonía, le hizo ver a España que su voluntad era un asunto de importancia cuestionable. El Polisario ya se había equivocado. Se movían sus representantes en Madrid a las órdenes de Sergio Bogomolov, embajador de la URSS, y de Khaled Kheladi, embajador de Argelia. Tomaron posición en el tablero de ajedrez y perdieron la partida.

Si el Frente Polisario, con el que no estaba de acuerdo una buena parte del pueblo saharaui, no hubiese centrado su agresividad revolucionaria contra esa España que ya se iba, podrían haber cambiado algunas posiciones en el mundo occidental. Pero se alineó erróneamente con quienes principiaban su desmoronamiento. Y perdieron. No es así porque así parezca, juego de Pirandello; así es porque así sucedió, y una buena parte de la culpa la tienen los que hicieron ver a los polisarios que su enemistad con la libertad de Occidente les llevaría a conquistar la suya.

El Sahara español es actualmente Marruecos porque los saharauis no supieron encontrar su sitio. Y cuando se pierde el sitio, recuperarlo es complicado.

El Frente Polisario, enemigo irreconciliable de Marruecos, actuó como el mejor aliado del Rey Hassán. Y éste, inteligente y sin escrúpulos, se merendó el Sahara y sus riquezas en menos tiempo de lo que dura una puesta de sol en el Atlántico. Ahora, los «buenudos» se apasionan por lo que no defendieron en su día, los «buenudos» son hijos desperdigados, piedrecillas sueltas del Muro que la libertad derrumbó. Y cuando se han apercibido de ello, ya es tarde.

El Sahara que España pudo dejarles es ya territorio marroquí. Y ni Aminatu ni vainas. En el Aaiún lo han comprobado.

El pastor sencillo
31 Agosto 10
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Alfonso Ussia

Se trata de un asunto local, y abuso de mi espacio. Aquí, en Comillas, ha fallecido su párroco, don José María Girón, después de diez años de lucha con el cáncer. A principios de agosto, en el funeral por el alma de un queridísimo amigo de todos, José Lantero, apenas podía mantenerse en pie. Le quedaba un hilo de voz, y se oyó rotunda y clara en la inmensa parroquia de San Cristóbal de la Villa de los Arzobispos. Tenemos suerte por aquí. Don Ángel, también en Comillas; don José Antonio en Ruiloba, sacerdotes de verdad, nada sofisticados, con voz rotunda, alejados de los amaneramientos y las distancias.  Con ellos, creer en Dios es mucho más fácil. La fortuna los nació y los puso en nuestros paisajes, y aquí quedarán para siempre, árboles invencibles en la memoria, siempre frondosos.

Don José María tenía cuarenta y ocho años. Todos lo querían, hasta los menos partidarios del significado de la Cruz. Maravillaba su sencillez. Y la armonía de su palabra, que llegaba al corazón y al alma de cuantos la recibían. Siempre medido, siempre sencillo, siempre profundo. La puerta de su casa, abierta permanentemente, y su cuerpo enfermo, devastado por la enfermedad, entregado a una fuerza invisible cuando alguien necesitaba de su ayuda, que era a todas las horas de todos los días desde que, once años atrás, se hiciera cargo de la parroquia comillana.


Su sabiduría sometida a la naturalidad y la sencillez. Ayudaba, se duplicaba, se moría a chorros y parecía pedir perdón a quienes más esfuerzos le exigían. Lo contrario de ese modelo de sacerdote-estrella, tan de moda. Don José María no conocía la vanidad ni en la figuración, y su amor se distribuía sin distingos entre los marineros, los agricultores, los jubilados, los niños, los jóvenes y los empresarios, sin establecer diferencias sociales ni económicas. Todo esto parece obvio. Pues no es obvio.

Nadie, en once años, miró el reloj durante sus homilías. Su voz apagada era el camino elegido para acercarnos al ámbito del misterio. Era el cura pobre de los pobres y el cura pobre de los ricos. Para él, las injusticias de este mundo eran piedras eventuales, obstáculos que había que superar  para alcanzar definitivamente el espacio de los azules infinitos, con la silueta de la Virgen dibujada en el horizonte.

El Cristo de los comillanos, y el de sus mayores, es el del Amparo. La Madre de los tolanos, los hijos de Ruiloba, es la de los Remedios. Amparo y remedio los regaló don José María a todos los que le rodearon durante once años de entrega y sacrificio, que a veces daba la impresión de que su junco iba a quebrarse por el dolor físico que él soportaba como si fuera una prueba de angustia, que siempre superaba. Aprendió a simular los golpes del dolor con una sonrisa. Le devoraba el cáncer el hígado y don José María sonreía. Su compañía era la de Dios. Sin aspavientos, sin vanidades, sin esnobismos.

Los grandes troncos entrecruzados de la parroquia de Comillas, frontera de la plaza y el Corro de Campíos, recuerdan por su bella tosquedad los versos de León Felipe al carpintero que fabricaba la cruz.  «Más sencilla, más sencilla;/ hazle la cruz más sencilla, carpintero». Como su alma. Como su sabiduría. Como su cuerpo entregado al sufrimiento.

Hoy lo enterramos. Comillas saldrá a la calle en silencio y llanto. Locales y veraneantes. Todos unidos. Ha muerto un sacerdote de verdad, el padre de los humildes, el maestro de la sencillez. Con su cuerpo no se entierra a Dios. Resucita de nuevo.

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