Articulos de USSIA_

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La peineta
21 Febrero 10
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Alfonso Ussia

Pues a mí, qué quieren que les diga, me gustó la peineta de Aznar. Resulta curiosa la manía que le tienen a este hombre los paniaguados del presumible progresismo. Le llamaban «asesino» unos mamarrachos y respondió con una higa monumental. Libertad de expresión y de opinión. Ámbito universitario.

 Javier Solana ha comprendido y defendido la libertad de expresión de Aznar. Años atrás, un grupo de proterroristas de Batasuna recibieron al Rey con el mismo cariño que a Aznar el grupillo de revolucionarios bables.  Y el Rey les dedicó una higa abutifarrada y a casi todos nos cayó muy bien. 

Pero hay chicos de la izquierda, tan abiertos y libres, que por un gesto callado en respuesta a un gravísimo insulto se escandalizan como monjas. Pudo haberse ahorrado el gesto, pero no lo hizo.

 También podían haberse ahorrado la pancarta los gamberros, y  acompañaron su mensaje con gritos y berridos. Es la Universidad, muchachos. María Teresa Fernández de la Vega también se ha mostrado indignada. Prefiere que a un ex presidente del Gobierno de España le llamen «asesino» a que un ex presidente del Gobierno de España protagonice una peineta vertical, que también las hay diagonales y paralelas.

Los bálticos dominan la higa paralela, que es más agresiva que la vertical, por cuanto el dedo corazón amaga un movimiento de flecha hacia el objetivo que no resulta agradable. Una higa vertical sólo conmueve al techo o a las nubes, y tampoco es para tanto.  A estos escandalizados de «look» de falsa izquierda, que tanto gustan de la transgresión y el macarrismo urbano, se les agitan las correntías cuando alguien que carece de su permiso y benevolencia hace un gesto tan culto como macarra, según se mire. Entonces tachan al protagonista de la peineta de «pijo», porque para ellos no existe otro argumento ni otra descalificación cuando les fallan las ideas.  Pijo o facha.  Se consideran dueños y custodios de las extralimitaciones.

 La señora De la Vega, exiliada en su despacho por Zapatero, ha dicho que la higa de Aznar a los que le llamaban «asesino» «daña la imagen de España».   Aquí, doña María Teresa, los únicos que dañan, destrozan, hacen añicos y pulverizan la imagen de España son el presidente del Gobierno y los miembros del mismo, usted incluida, a pesar de su destierro en los ámbitos influyentes. Eso sí que es macarra. El Gobierno. Y además, pijísimo, con más horas dedicadas a las «boutiques» que a los Consejos de Ministros. Y el daño que están haciendo a la imagen de España, y a España sin imagen, es demoledor.

Responder con una higa a un insulto tan grave como necio es muestra inequívoca de amable tolerancia, y más aún en un espacio universitario, donde la libertad de expresión es sagrada. Es gesto interpretativo, y si va acompañado por una sonrisa, abierto a cualquier probabilidad. Es cierto que puede ser analizado como un resorte de público desprecio, pero poco aprecio merecen los que se dedican a insultar, y menos aún los que critican al insultado y no a los insultadores. Una higa bien resuelta, una peineta estéticamente culminada, puede llegar a ser una obra de arte.

Los italianos, como en casi todo, son auténticos artistas en la belleza de su procedimiento.  ¿Tiene voz y palabra una higa? La tiene, y no supera el «¡Anda ya!», o a lo sumo, «¡tu padre!».  Pero estos chicos de la izquierda con caspa de marca son muy mirados e intolerantes en ocasiones. Bien por la higa.

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Pellegrini
22 Febrero 10
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Alfonso Ussia

Escribo con tres horas de adelanto a la disputa del Real Madrid-Villarreal. El resultado en nada afecta a mi comentario. Estoy con Pellegrini. Creo que es un gran entrenador, necesitado de paciencia y tiempo. Y una persona cabal. El ambiente que se crea en torno al Real Madrid puede llegar a ser insoportable.

Existe un sector de la prensa deportiva madrileña excesivamente forofa y disponible, casi mendicante. Y creo que ese sector se alimenta de informaciones desleales, nacidas en los pasillos y despachos de la calle Concha Espina. Cuidado, don Florentino. Los errores repetidos no tienen vuelta atrás.

En el Real Madrid, y usted lo sabe por experiencia, hay que saber elegir a los cercanos colaboradores con alfileres. Si algo se tuerce en el rumbo del equipo de fútbol, no toda la culpa es del entrenador. Al Real Madrid, para ser un equipo claramente ganador, le falta Villa, que sigue en el Valencia por motivos inexplicables. Al menos, inexplicados por el sector de la prensa forofa del Real Madrid.

Pellegrini lo pidió. Y en el Real Madrid continúan ocupando lugares en la primera plantilla otros jugadores por motivos inexplicables, o al menos, no explicados por el sector de la prensa forofa y siempre dispuesta al halago y la parcialidad. Dejen estar a Pellegrini y observen más respeto y paciencia. Los tumores malignos se operan o sanan con la quimioterapia. Eso hace el entrenador. Se encontró con una metástasis y el equipo marcha segundo en la Liga y con la esperanza de seguir en la Copa de Europa. Manuel Pellegrini, lo ha demostrado, es un gran entrenador. No lo aburran.

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El terrotaxista
23 Febrero 10
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Alfonso Ussia


Los taxistas españoles son, en su mayoría, educados y competentes profesionales. Los franceses, casi en la totalidad, competentes profesionales y antipatiquísimos. Los ingleses han cambiado mucho, porque ya no son ingleses. Los neoyorquinos cumplen a la perfección con la imagen de su ciudad. Son diferentes a los demás y entre ellos. El taxista ruso es melancólico. Cuando vuelve la cabeza para devolver el dinero sobrante, mira al cliente con honda tristeza y parece que va a iniciar la entonación de «Los remeros del Volga». Los escoceses, amables y divertidos. En Portugal, ejemplares en el trato y hasta excesivamente solemnes. Los italianos, caóticos. Los taxistas, como los aeropuertos y las carreteras, ofrecen al turista la primera impresión de las ciudades y naciones que visitan. En Barcelona se caracterizan en que casi todos son  del Real Madrid, lo que da a entender el lío del tripartito. Y en Irlanda del Norte existe una empresa de taxis que sólo admite a terrotaxistas.

Cuarenta terroristas del IRA al volante.

Se trata de una empresa relacionada con el «Sinn Fein» ése, y el asesino español Iñaki De Juana Chaos ha sido rechazado.  Quería ser taxista en Belfast. Según la empresa, no se le ha admitido por omitir su condición de terrorista, pero no me convence la justificación. Si el resto de los conductores lo son, ¿por qué al aspirante a terrotaxista De Juana se le cierran las puertas del oficio? La verdad siempre prevalece. De Juana Chaos no habla ni patata de inglés, no se conoce bien la ciudad, y su carácter no garantiza el buen fin de los servicios solicitados.

Es decir, que si un cliente detiene un taxi y manifiesta educadamente al taxista que quiere ir a tal número de la calle cual, lo peor que le puede suceder es que el taxista se equivoque y finalice su carrera después de dar más vueltas de las necesarias. Pero si el taxista, o terrotaxista, es De Juana Chaos, al cliente se le aglomeran los sinsabores. Primero, que el taxista no entiende lo que le dicen; segundo, que al no entender al cliente, el taxista le transporta a la otra punta de la ciudad; tercero, que el cliente, con toda la razón del mundo, protesta; y cuarto, que al agudizarse la iracundia del cliente, el terrotaxista puede sacar una pistola de donde sea y meterle un tiro al usuario entre ceja y ceja, desenlace harto desagradable.

Cuando se ha asesinado a veinticinco personas sin motivo, por el mero placer de causar dolor, matar a la vigesimosexta es como coser y cantar. Y más aún, si ésta se muestra contrariada por haber sido transportada al número 7 de la calle Dublín, cuando su intención era alcanzar sin novedad ni contratiempos el número 35 de la avenida del Lenguado.

En conclusión, que De Juana Chaos va a continuar viviendo en Belfast de chulo. Chulea al «Sinn Fein» y chulea a su mujer, Irati Aranzábal, la de los chupachús en las cárceles españolas, que se defiende en inglés y tiene un trabajillo.

También les chulea a los de su banda, pero el dinero que recibe de la ETA y de su entorno se puede terminar, porque el negocio no va bien últimamente.

Se ha equivocado De Juana Chaos estableciéndose en Belfast. Tendría que haberlo hecho en La Habana o en Caracas, donde sería maravillosamente tratado por su sangriento historial. Con un poco de suerte, terminaría de chofer de Chávez. Además de criminal, hay que ser tonto. Irati, ponle los cuernos, que con este tío no vas a ninguna parte.

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Patria y Estado
24 Febrero 10
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Alfonso Suarez


Los nacionalistas, da igual que sean catalanes, vascos o gallegos, no odian al Estado. El Estado es para ellos un chollo, un instrumento de mejor vida, la llave victimista que abre de par en par la puerta de sus despensas.

Pero sí odian a España, la Patria común con un milenio de unidad a sus espaldas. El Estado es el administrador. El que recauda y distribuye, no siempre con justicia y responsabilidad, el dinero de los españoles. El que pacta canonjías territoriales y nunca desciende de sus alturas de poder para situarse al nivel de la ciudadanía.

 Y España es el sentimiento, la Historia, los hechos, los héroes y los villanos. El Estado es la subvención, la notificación, la multa, la sanción y el despilfarro. España es la pintura, la poesía, la arquitectura, la literatura, la historia, la geografía y la ciencia. Es también la guerra y la paz, la alegría y la tristeza, el gozo y la tragedia. El Estado es el papel, y España es el alma.

 El Rey es el Jefe del Estado, pero ante todo y sobre todo, es el Rey. El Rey de España. Representa lo que odian los nacionalistas e independentistas. Lo que lleva a éstos a exteriorizar su estúpida contradicción. Cuando un nacionalista catalán, o vasco, o gallego –ésos son menos–, abuchea y silba al Rey y al Himno, se está insultando y abucheando a sí mismo. Tiene plena libertad para hacerlo. No lo hizo cuando estaba prohibido. Cobardía se llama esa figura.

El Estado es el carísimo aparato del funcionariado ruinoso y excesivo. España es la calle. Y los paisajes. Ese milagro que se da en nuestra Patria de la diversidad de hombres y tierras. España es un paisaje que anda. El Estado es una máquina que todo lo vigila, lo analiza y que actúa a su antojo. España es la emoción y el Estado la presión. Y España es la unidad y el Estado la desunión, el egoísmo y la ventaja.

De ahí que los pitos al Rey –Anson acierta en su brillante «Canela Fina»– se reunieron en su persona por cuanto a España representa. El Rey es un protagonista de la Historia de España, no un edificio recaudador de impuestos o un rótulo en catalán. Y además, un brillante protagonista de nuestra Historia, impulsor de la libertad y de la concordia. Al abuchear al Rey, abuchean al mapa. El que hemos estudiado y querido desde nuestra infancia.

A los jóvenes nacionalistas e independentistas de hoy se les ha envenenado desde la infancia con el odio a España. No al Estado. España da y el Estado recibe. Posteriormente, el Estado, la gran máquina, distribuye, y España, la gran emoción, no tiene derecho ni a abrir la boca. Los Reyes sabían que su presencia en Bilbao, con una mayoría de jóvenes nacionalistas vascos y catalanes en las gradas del pabellón de Baracaldo, no iba a ser bien recibida. Pero se presentaron a pesar del riesgo. Y su entrada en el recinto significó la presencia de España. Reyes e himno. No se presentó el Jefe del Estado acompañado de su mujer, sino el Rey y la Reina. Y no sonó la canción local, sino el Himno de España. Los pitos fueron para el concepto, la historia y lo que los Reyes representan. Ser objeto de groserías entra también en el sueldo. Se insulta al Rey porque se insulta a España.

Ésa es la diferencia. España y el Estado. La misma que se establece entre una madre y un hijoputa. 

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Crónicas de Sotoancho
Alfonso Ussía
El helicóptero

He decidido comprar un helicóptero. Está de moda. La ventaja de esta moda es que muy pocas personas pueden hacer uso de ella. Me muevo entre folletos de propaganda y ofertas. Pero no quiero un helicóptero normal, de esos que tienen cara de avispa. Mi pretensión va mucho más allá.

He decidido comprar un helicóptero. Está de moda. La ventaja de esta moda es que muy pocas personas pueden hacer uso de ella. Me muevo entre folletos de propaganda y ofertas. Pero no quiero un helicóptero normal, de esos que tienen cara de avispa. Mi pretensión va mucho más allá. Quiero un helicóptero con turbinas y tan seguro como el de los Reyes. Según me explican, desde casa a Sevilla o desde casa a Jerez o al Puerto de Santa María, quince minutitos de nada. Quiero un helicóptero para aterrizar con él en Pineda o en El Buzo, y provocar comentarios y opiniones airadas. Quiero un helicóptero para aterrizar diez minutos antes de que suenen los clarines en el albero de la Real Maestranza de Sevilla, en plena feria, o en el ruedo de la Real Maestranza de Ronda la tarde de la Goyesca. Y fastidiar al personal, único motivo de tener un helicóptero. Porque el helicóptero es carísimo, precisa de un mantenimiento más caro aún, de la contratación de uno o dos pilotos, y al final el helicóptero es una guasa. Pero molesta a los demás. Por poner un ejemplo fácil de entender. Ni los Alba, ni los Medinaceli, ni los Infantado, ni los Medinasidonia, ni los Alburquerque, que son familias y títulos mucho más importantes que los míos, tienen helicóptero. Así que, si mi amigo Alfonso Aliaga me solicita un asiento helicopteril para llegar a tiempo a la corrida de José Tomás en la Maestranza, voy a verme obligado a denegarle su petición con estas palabras: “Lo siento, Alfonso, cómprate un helicóptero. Y si no puedes, un billete en el AVE”.

Decidí lo del helicóptero cuando vi la película ‘Rambo’, pero en aquellos tiempos mi dinero estaba en manos de Mamá, que en paz descanse la tía. Un helicóptero que me ponga en una horita en Estoril, en dos en Madrid y en cuatro en Santander. Porque quiero aterrizar en la explanada del Palacio de la Magdalena cuando me inviten a dar un conferencia allí. Es posible, y más desde que la dirigen estos sectarios del PSOE, que no me inviten jamás, pero ahí radica mi triunfo. Puedo ir, y puedo no ir a Santander en helicóptero. Si voy, cómodo para mí; si no voy, molesto para ellos, que no podrían comprar un helicóptero ni haciendo trampas y vendiendo la península de La Magdalena para construir viviendas sociales.

Me he decidido al fin, por el Puma FG Speed 99, un artefacto de tronío y trapío. Es el único helicóptero que lleva incorporado un cuarto de baño con ‘jacuzzi’ en la zona trasera. Si se prefiere el modelo militar, el ‘jacuzzi’ desaparece para convertirse en almacén de misiles, a los que renuncio de antemano no sin cierta resistencia. Porque sobrevolar Madrid sabiendo que en determinado local se halla Pepiño Blanco presentando una nueva campaña de Zapatero y no soltar un misil es una pérdida de tiempo y de la oportunidad. Así que ya lo saben. Sotoancho tiene helicóptero. No le sirve para casi nada. Y eso es lo bueno. Que molesta mucho.

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La salud
26 Febrero 10
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Alfonso Ussia

Aprobada en el Senado por cuatro votos –ay, sacristanes del PNV– la «Ley Pajín» del aborto –la ministra Aído sólo ha puesto la cara, muy mona por cierto, el Gobierno ha aplaudido la madurez democrática de la Ley.

Hay leyes, según el Gobierno, con madurez democrática y otras sin ella. Nada que oponer a tan retórica sandez. Pero sí merece un comentario el vaticinio del tonto de turno del gabinete: «Esta ley traerá más salud a los españoles». Creo que la autora de la inteligente observación ha sido doña Leire Pajín, la rubia mazorca de Benidorm, de soltera Leire Pajín.

No termino de entender que el asesinato de doscientos mil niños indefensos al año sea beneficioso para nuestra salud. Es posible que el senador socialista Lerchundi, propietario de algún establecimiento abortista, pueda ofrecernos la luz para comprender tan nebulosa observación pajinera. Si no mediaran de por medio tantos cadáveres de inocentes pasados por las «turmix» de las trituradoras, se podrían hacer bromas. Por ejemplo, que se aprueba una ley para conservar los pinsapos de la serranía de Ronda, y Leire Pajín nos sorprende con la siguiente sentencia: «Esta ley garantiza el futuro de la industria del calzado de Elda». Porque, y en verdad lo intento, no alcanzo a adivinar el matiz que me impide relacionar la muerte con la salud.

Tampoco puedo comprender que una votación pactada desde intereses que nada tienen que ver con el aborto, pueda cambiar –y por los pelos–, un estado social, que en mi caso –y lo siento, soy creyente y perdón pido por ello–, también es moral y religioso. Un delito que se convierte en un derecho. Dirán los defensores de estos crímenes legalizados que soy un cavernícola y un papanatas. Pueden hacerlo, por cuanto yo no me muerdo la lengua ni la pluma para afirmar que ellos son los cavernícolas pero no los papanatas, porque asesinar a seres humanos indefensos no es papanatismo, precisamente.

Estoy, y he estado siempre, en contra de la pena de prisión para las mujeres que han abortado. Se me antoja una crueldad absoluta. Las mujeres que abortan fuera de las justificaciones razonables llevan su pena en el alma durante toda su vida. La sociedad no puede castigar lo que de por sí ya es un castigo.

Pero de ahí a convertir en un derecho lo que a todas luces es una opción desalmada de negar la vida a un ser humano indefenso, hay un largo trecho. A las estudiantes menores de edad, a las estudiantes de dieciséis y diecisiete años, se les exige el permiso paterno para darse de alta en una biblioteca pública o para obtener el pasaporte. No todo se consigue con la autorización de los padres. Por mucho que unos padres autoricen que sus hijos menores de edad entren en una discoteca, la autorización no sirve. Y resulta raro que una chica de dieciséis años no pueda estudiar en una biblioteca sin permiso de los padres, o viajar con sus amigas sin permiso de los padres, o tomarse una copa con y sin el permiso de los padres, y no encuentre ningún impedimento legal ni administrativo para acabar con la vida de un ser humano por un simple desacuerdo con la oportunidad. Para eso, no necesita permiso alguno.

En esas condiciones de falta de entendimiento me hallo. La culpa será mía, probablemente. No me han educado ni preparado para aceptar como un derecho el más cobarde de los crímenes. No me han educado ni preparado para sentirme feliz y seguro en una sociedad que considera que traerá más salud a los españoles una ley asesina.

Me encantaría ser como los sacristanes del PNV.

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Dimitir
27 Febrero 10
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Alfonso Ussia

No tiene vuelta de hoja. Dimitir es renunciar, hacer voluntariamente dejación de algo, como un empleo o una comisión. Lo garantiza la Real Academia Española, que no se estira en más acepciones. La dimisión, por lo tanto, es una acción voluntaria que no está sujeta a ser aceptada o inadmitida. El que dimite se va porque así lo desea, porque se siente obligado y porque le sale de las narices. Si sus compañeros no aceptan su dimisión, allá sus compañeros.

A Franco le dimitieron pocos ministros. Sainz Rodríguez lo hizo desde Portugal; Arrese le anunció su propósito de dimitir durante una breve charleta. Franco no escondió su sorpresa. «No ze precipite, Arreze. Ya dimitirá cuando reciba mi carta agradeciéndole los servicios preztadoz». Tampoco sabía en qué consistía una dimisión. Y la mejor dimisión de los últimos años fue una de las muchas que presentó Anguita en Izquierda Unida. «Dimito, pero si mis compañeros no aceptan mi dimisión, seguiré al frente de la coalición». Y siguió. Y no quiero dejarme en el tintero a Antonio Barrera de Irimo, último ministro del franquismo que se fue voluntariamente, si bien en los atardeceres del régimen anterior.

«En el camino del Pardo
 han levantado una ermita
con un letrero que dice: “
maricón el que dimita’’».

Mi querida y admirada Gabriela Bravo, portavoz del Consejo General del Poder Judicial, ha confirmado que los miembros de dicha institución han rechazado por amplia mayoría la dimisión de un tal Gómez Benítez, cuyo mérito más destacado no es otro que ser muy amigo de Garzón.

Y Gómez Benítez se ha quedado como vocal de la Comisión de Calificación. Me preocupa que los miembros del Consejo del Poder Judicial ignoren el significado de dimitir.

Si Gómez Benítez dimite de verdad, Gómez Benítez estaría ahora mismo en su casa, con rechazo o sin rechazo de la amplia mayoría. Sucede que la perversión del lenguaje políticamente correcto ha prostituido el único significado del verbo dimitir, y aquí todo el mundo dimite de mentira.

El que ha dimitido ha sido Manuel Pizarro. Educado almuerzo con Rajoy, educada renuncia a su escaño, y a casa, Tomasa. En España, cuando alguien se mueve en los espacios del poder, es muy complicado que se vaya a su casa. Aquí hay que echar a la gente a patadas, y aún así, se resisten.

 A Don Juan March se le puso gallito uno de sus  consejeros. March no le concedió importancia hasta que éste le presentó su dimisión. «No se la acepto», dijo el millonario. «Me importa un huevo», le respondió el díscolo. Y el díscolo se marchó. Había leído y sabía el significado del verbo dimitir.

Gómez Benítez no ha dimitido porque ha puesto su presumible renuncia voluntaria en manos de otras personas, y ahí se quiebra su propia libertad. Ha hecho un paripé, como casi todos los que «dimiten» sin intención de dimitir.

 No conozco a Gómez Benítez. La vida no ha sido generosa con nosotros y nos ha impedido la dicha del conocimiento mutuo y el cultivo de la amistad. Pero si Gómez Benítez es un tipo íntegro y ejemplar, está en el deber de reconfirmar su dimisión y abandonar su cargo en el Consejo General del Poder Judicial. No dimitiendo de boquilla, sino concediéndole a la dimisión toda su importancia académica.

Porque dimitir es lo mismo que decir «ahí os quedáis, pichones». Y Gómez Benítez es un pichón con escasa vocación de volar. Eso, el amago de dignidad sometido a la sopa boba.

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Ironía y broma
28 Febrero 10
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Alfonso Ussia

Ha dicho Rajoy que pactar con Zapatero sería traicionar a los españoles. Demasiado solemne. A los españoles se les traiciona tomándose en serio a Zapatero. Me lo pregunta Antonio Mingote todos los lunes. ¿Y Rajoy, por qué no se ríe de Zapatero en lugar de darle importancia? Le sobra razón al genio aragonés.

Rajoy, que en privado tiene un humor sutil y gallego –Wenceslao, Camba, Cunqueiro, Cela, Castroviejo y Alvite, entre otros–, en público se transforma y se muestra casi siempre enfadado. Las encuestas le conceden una clara ventaja sobre el PSOE, pero creo que aún sería mayor si los españoles interpretaran a un Rajoy serio ante lo fundamental y cachondo con las majaderías del Gobierno. Para ello, tiene que remodelar su equipo de comunicación y portavocía, porque María Dolores de Cospedal y Soraya Sáenz de Santamaría no presentan, entre sus muchas virtudes, la del exquisito sentido del humor.

Si Rajoy, un día cualquiera, aprovechara el tiempo reglamentado en el Parlamento para recordar, fuera de ideas y principios, todas las gamberradas, tontadas, bobadas y gansadas que ha dicho o hecho Zapatero en los últimos años, sería sacado a hombros del Palacio del Congreso. Lo que no puede hacer es responder a una sandez de Zapatero con aleccionadora y severa contundencia. Ello le lleva a compartir su misma altura intelectual, que en Zapatero es de vuelo rasante, o como escribió Miguel Hernández en su elegía a Ramón Sijé, de primer andamio de las flores.

No hace bien Rajoy enfadándose tanto con un cenutrio cultural y político. Dedíquele sonrisas. Aplíquele palmaditas en la espalda cuando se vean. Deséele suerte en sus intervenciones. Pero no se lo tome en serio, que es el único objetivo de Zapatero si exceptuamos la pulverización de España. O la sonrisa o la valentía clara y sin matices, como la del académico Arturo Pérez-Reverte, al hablar de la Ley de la Memoria Histórica: «Que un político analfabeto, sea del partido que sea, que no ha leído un libro en su vida me hable de memoria histórica porque le contó su abuelo algo, no me vale para nada.

España es un país gozosamente inculto, deliberadamente inculto, y con gente así, hacer esa Ley de Memoria Histórica es ponerle una pistola en la mano». Todo dicho en muy pocas palabras y con suficiente sencillez para que sea entendido y asimilado por cualquiera. Y si un día Zapatero dice que tal, la vicepresidenta primera que cual, la segunda que tal cual, y el portavoz Alonso que podría ser tal, cual y tal cual, Rajoy no acierta si comenta con severidad tan repetido cachondeo. Con decir «hoy no estoy para chistes», le basta y le sobra.

El gran fallo, la principal asignatura pendiente del Partido Popular, es su nefasta falta de dominio en el oficio de la comunicación, que en los tiempos que corren se me antoja fundamental. Hay que sonreír más, hay que decir más cosas con menos palabras y mejor elegidas, hay que demostrar sentido del humor y vestir la severidad de ironía. Para ello, hay que colocar frente a la opinión pública a gente tan preparada como flexible, tan culta como irónica.

La excesiva pasión por la militancia elimina el sentido común y el sentido del humor. Se ponen en el PP muy serios con las chorradas de Zapatero. Y responder con seriedad a las chorradas es una chorrada mayor. Más humor y menos regaños.

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Ela Reala Madrida»
1 Marzo 10
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Alfonso Ussia

Veo con gusto los partidos de fútbol de Canal Plus. Los comentaristas, Carlos Martínez y Michael Robinson, son buenos. Me divierte el heroico español de Robinson, y me irrita –habría de corregirse– la macedonia de epéntesis que nos regala Martínez en cada retransmisión. Epéntesis, es decir, la dicción consistente en añadir algún sonido en una palabra. Por ejemplo, «foromidabele» en lugar de formidable. En mi casa, al balón ya le decimos el «balono», el Real Madrid «ela Reala Madrida», y al Atlético el «Atelético». No obstante, con epéntesis o sin ella lo hacen bien y resulta un buen colofón –colofono– a la siempre triste tarde del domingo –dominengo–.

 El Real Madrid venció al Tenerife por un gol a cinco. Kaká, mucho mejor, Higuaín, muy bien, y el equipo casi formado. Pellegrini es un gran entrenador, aunque no quiera verlo una buena parte del periodismo forofo madrileño. Y el Barça derrotó al Málaga y ahí sigue. Detrás de ellos, un interesante abismo. Habrá que esperar al mes de abril y el partido en el Bernabéu, entre «ele Reale Madrida» y el «Baraça». Me muero de la emoción o de la «emociono».

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La princesa»
2 Marzo 10
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Alfonso Ussia

Rubén Darío, uno de los más grandes y más cursis poetas nacidos de madre, hijo de la nicaragüense Metapa, diplomático y errante, encendido de cisnes unánimes y quioscos de malaquita, nos regaló la infinita tristeza de la princesa en su deleznable «Sonatina». «La princesa está triste… ¿Qué tendrá la princesa?/ Los suspiros se escapan de su boca de fresa». La princesa de Rubén, que se merecía un buen cachete por cursi, repipi y caprichosa, la princesa de la boca de rosa que quería ser golondrina y mariposa, tener alas ligeras, volar hacia el sol y saludar a los lirios de mayo en lugar de contemplar «a los cisnes unánimes de los lagos de azur», esa princesa merecedora de un serio y contundente correctivo paterno, como un par de leches bien dadas, no tenía remedio. Para que su palidez rimara correctamente, Rubén la mete hasta los tobillos: «¡Oh, quien fuera hipsipila que dejó la crisálida!/ (La princesa está triste… la princesa está pálida)». Menos mal –ahí el Hada Madrina interviene y le informa para su buen consuelo–, «que en caballo con alas, hacia acá se encamina/ en el cinto la espada, y en la mano el azor» el feliz caballero vencedor de la muerte a encenderle los labios con su beso de amor.

Dicho esto, la majadera de la princesa se repone, sonríe y con disimulo –ahí Rubén Darío no ofrece detalles–, con toda probabilidad, se toca el chichi.

A nuestra «princesa» de hoy no se le presenta un porvenir de armados caballeros y cisnes unánimes o discrepantes. Se le viene encima una buena. De las gordas. Y en la «Milla de Oro» de Madrid, que mientras duren las obras de la calle de Serrano ha pasado a ser la «Mina de Oro», se comparte la preocupación. Las grandes marcas francesas, italianas y españolas –Louis Vuitton, Hermés, Prada, Loewe y demás–, lamentan profundamente la situación actual de «la princesa», la «dona», la dueña y señora de los mejunjes isleños,

María Antonia Munar, que está triste por motivos más sencillos y desagradables que los que afligían a la mema de la princesa de Rubén. Está triste porque se le ha acabado el chollo. Está triste porque después de treinta años haciendo y deshaciendo en las islas Baleares, de pactar indistintamente con el PP y con el PSOE, de protagonizar toda suerte de chanchullos y negocios con el dinero público, ha sido trincada.

Ha dimitido de su cargo de presidenta del Parlamento balear y ha anunciado que abandona la política y se marcha a su casa. El problema está en el destino de su marcha. Ella dice que a su casa, pero los hay, y son muchos, los que piensan que con anterioridad al gozo hogareño, puede pasarse una buena temporada en la trena. Se veía venir y no ha hecho caso a los que le anunciaban tormentas y tramontanas. Ha dejado al socialista y catalanista Antich con el botijo en la mano y sin agua. Ella, la «princesa», para no ser reconocida en los establecimientos selectos de Palma, garbeaba habitualmente por Madrid, y llenaba su ilusión de pulseras, relojes, collares, bolsos y sedas. Pero fueron cayendo uno por uno todos sus peones de Unión Mallorquina, su gran invento, y al final, la precipitada por el acantilado ha sido ella. La «princesa está triste» porque ha perdido la inmunidad parlamentaria, porque los suyos han decidido contar y cantar, y porque va a verse obligada a rendir cuentas ante la sociedad y la Justicia. Esta «princesa» no se va de rositas ni con Rubén.

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El estalinista
3 Marzo 10
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Alfonso Ussia


Siento lástima por el decaído cómico. De estar en el poder, sentiría pavor. Por decente coherencia no he visto jamás una película con su nombre en el reparto. La verdad es que no veo cine español por respeto a la cultura. Pero sí he leído algunas de sus manifestaciones en la prensa escrita. Curioso el mimo que le dispensan los periodistas. Con un cómico defensor de Hitler no serían tan simpáticos. Le dicen cariñosamente «Willy», su mote familiar. Forma parte de la perversión del lenguaje. Ignoro a qué se dedica profesionalmente en estos momentos y si tiene o no a la vista dinero de algún productor subvencionado por la Sinde. Me importa un bledo. Sus últimas apariciones han sido para hacerse fotos en compañía –impactante contradicción–, con la saharaui Aminatu durante su huelga de hambre. Ahí estaba con la Bardem y otros estalinistas ávidos de placa.

El «Wyoming» también, lucerito de la arruinada, mendicante y estalinista «La Sexta», que sólo se ve cuando hay un balón de por medio.

El tal «Willy», cursilada copiada de la antigua Derecha por cuanto se llama Guillermo, se ha despachado a gusto con un muerto. Con un disidente del sistema asesino de Cuba. Con un huelguista de hambre que se mantuvo firme hasta el final para denunciar la tiranía comunista de los Castro. Con un preso político que agonizaba en las mazmorras medievales cubanas sin actores oportunistas a su alrededor, sin fotografías de reporteros, sin primeras planas, sin titulares de prensa y sin ayudas, solidaridades ni consuelos.

En una mazmorra, no en un aeropuerto internacional como Aminatu, cuidada hasta el extremo, sabedora de que un Estado de Derecho lleva hasta extremos inauditos su flexibilidad para que no se le muera nadie durante una huelga de hambre. Hasta el gran asesino, De Juana Chaos, dispuso de mimos y favores. Como Aminatu, que le ha tomado el gusto a España y la tenemos por aquí con frecuencia, muy recuperadita por cierto.

Aminatu, heroína de la libertad y la resistencia, según el cómico Guillermo. Zapata, según el mismo farsante, «un delincuente común». Hay que tener el páncreas de vidrio para insultar a un héroe que regala su vida por la libertad de su pueblo. Pero es de izquierdas, comunista y estalinista, y se le trata como a un simple travieso. Sus mensajes, emitidos durante una rueda de prensa a favor de la huelguista de hambre que no murió, y en compañía de los inevitables «Wyoming» y Pilar Bardem son para vomitar. Lo que no nos cuentan los periódicos es la reacción de tan ilustres acompañantes ante las palabras del subvencionado estalinista. «Los presuntos disidentes encarcelados en Cuba son terroristas»; «Orlando Zapata no era más que un delincuente común»; «esos presuntos disidentes encarcelados son gente que ha cometido actos terroristas contra el Gobierno cubano, actos de traición a la Patria y un montón de delitos»; «este señor, al que se llama disidente, no era más que un delincuente común que ha sido forzado y manipulado por otras personas». Y más tarde, la arrebatadora bondad: «Lamento absolutamente la muerte de cualquier ser humano».

Por fortuna, este individuo se dedica, según tengo entendido, al cine y al teatro. Por ese lado, podemos estar tranquilos. Vivimos en el año 2010, siglo Veintiuno. Pero de estar en 1934, y con la Checa de Bellas Artes a punto de caramelo, temblaríamos. Todos seríamos delincuentes comunes y estaríamos mejor muertos. Criatura.

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Alfonso Ussía| Crónicas de Sotoancho
La plomada
02/11/07

En casa, las perdices son de verdad. Cuidamos sus nidos, sembramos para ellas y son perdices machas y resistentes. Así que he decidido organizar una cacería para mis amigos, con todos los gastos pagados y a mi costa, como en mí es habitual. A algunos, los que en Madrid y Cantabria viven, les he convidado al viaje, que no es moco de pava. Día maravilloso, los ojeadores dispuestos, el tomenló preparado, el desayuno de tronío y a tirar los pájaros. Me acompaña en el puesto Tomás, que me carga las escopetas –las ‘Purddie’ de Papá–, y Anastasio y Hernán que cumplen con sus labores de secretarios.

En el primer ojeo flanqueaban mi puesto Bertín Osborne a mi izquierda y Carlos Domecq a mi derecha, que saben y dominan los secretos y tradiciones de la caza. Les he pedido a todos que, en señal de duelo por el reciente fallecimiento de Mamá, porten en la manga de sus ‘tebas’ un brazalete negro cimarrón, porque si bien mi madre, que en paz descanse, no se hacía querer, madre no hay más que una, como dice la copla de tío Rafael de León. Nubes de perdices. Se escapan más de las que caen, afortunadamente. Cuando me disponía a abatir a una que venía de pico y volando por el primer andamio del cielo, he sentido en mi muslo izquierdo una quemazón más que desagradable.

Para mí, que Bertín me ha tirado a dar. Después del ojeo, durante el análisis de los hechos, hemos llegado a la conclusión de que el autor del disparo que ha horadado mi muslo de pollo no ha sido otro que el conde de Labarces, que corta mucho las perdices que van a otros puestos y que no hay nada que hacer con él porque lo lleva en su carácter.

Pero ser anfitrión obliga a mucho. Tras una rápida cura, hemos continuado con la cacería. En total, al término de la jornada, 879 perdices, 32 liebres y un número inconcreto de ánsares y patos que han entrado a los puestos cercanos al Guadalmecín, el lago y la albariza de los juncos. Me duele el muslerío, pero me compensa ante el resultado final. Miroslav, el chófer y jefe de seguridad de casa, no está de acuerdo con la actuación del conde de Labarces y me ha manifestado su deseo de pincharle una rueda del coche. Me he opuesto a tamaña barbaridad. Ya en frío, creo que el culpable ha sido el que ha colocado los puestos, es decir, Modesto el Guarda Mayor, que desde que salió del armario y vive con Buba, su camerunés del alma, tiene la cabeza a pájaros.

Más que la plomada, mi dolor se ha resumido en una frase de Marsa, mi mujer. “Bertín me ha parecido además de guapísimo, simpatiquísimo”. No sólo Marsa. Cuando Bertín ha alcanzado la puerta de casa, ya terminada la cacería, todas las mujeres de La Jaralera, Flora, María, Fuensanta, Elena, Honoria y Marsa, han aplaudido con fuerza su presencia. Y algo separados, Modesto y Bubú también. Y yo me pregunto qué tendrá ese chico que me falta a mí.

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El asesor

Anselmi ha conseguido que los soberanistas catalanes comparen la fiesta de los toros con los secuestros y la ablación del clítoris
 
5 Marzo 10
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Alfonso Ussia

Los independentistas catalanes –dejémonos de vainas y disfraces–, que pretenden abolir la Fiesta de los toros en Cataluña, se han hecho con un asesor fundamental. Un joven dirigente de la nueva izquierda porteña. Un profundo conocedor del mundo taurino como todo argentino que se precie de serlo.

Argentina es la nación que produce más carne de vacuno del mundo. Las vacas que alimentan a los argentinos, mansas o mañeras, acuden al matadero voluntariamente, exultantes de alegría. Saben que su carne hará felices a millones de personas cada día, y sus bistecs trasmiten a los que la degustan sus conocimientos psicológicos. De ahí la facilidad del argentino por la psicología, la sociología y la psiquiatría.

La causa y el origen está en las vacas. Mucha carne de vacuno ha tenido que comer el «profesor» Leonardo Anselmi, asesor de los independentistas catalanes, para conocer con tanta hondura el sufrimiento de los toros durante la lidia. Repito que existe una gran tradición taurina en Argentina, aunque desde la retirada del «Niño de Tucumán», «Farolitos de la Pampa» y Marcial Steinner «Hitlerito de Corrientes» –hijo de un nazi establecido en Argentina–, la afición ha decaído. Ahora parece ser que surge un novillero con buenas maneras, «John de las Malvinas», pero tiene acento inglés.

En Argentina siempre ha destacado la altura intelectual y cultural del debate taurino. Anselmi lo ha vivido desde niño, y su militancia en la izquierda le ha convertido en el abanderado de la prohibición. Como todo intelectual de la izquierda, sufre con el padecimiento de los toros y aplaude el aborto, la situación de los presos políticos en Cuba, las expropiaciones en Venezuela y la piratería en Somalia. De ahí su gran importancia en el progresismo provacuno.

Los Anselmi están ligados a la fiesta de los Toros desde siglos atrás. Fueron sus grandes adversarios en Sicilia, y gracias a sus antepasados, no se construyó la plaza de toros de Palermo, que iba a quedar preciosa. Asesora a los antitaurinos catalanes por vocación. Que nadie piense que Anselmi cobra por su trabajo. Es un hombre de la nueva izquierda, y el dinero le resbala.

Sucede que los independentistas, de cuando en cuando, y para que Anselmi no se vea obligado a pedir limosna en las rotondas del Ensanche, le meten con disimulo abultados sobres en el bolsillo, pero él ni se entera. Los asesores antitaurinos argentinos son así, y no hay manera de que cambien.

Pudiera ser que los Anselmi, incluido Leonardo, sean o hayan sido aficionados al juego del Pato. En muchos lugares de Argentina se juega aún con el viejo reglamento. Se trata de un remedo del Baloncesto, con un pato vivo a modo de balón y a caballo. Los jinetes agarran el pato y tiran de él hasta que amputan su cuerpo. El pato no sufre, porque al ser argentino, también es psicólogo,  y entiende el arte que hay detrás de todo ello. Se trata de un divertimento. Han muerto muchos jinetes por picotazos de patos poco preparados para comprender el trasfondo de prosperidad colectiva que conlleva su mutilación.

Anselmi ha conseguido que los soberanistas catalanes comparen la fiesta de los toros con los secuestros y la ablación del clítoris. Se nota, a mil leguas, que está sobradamente documentado. Hay que defender al toro bravo para que no sufran las vacas. Y es que Anselmi también es partidario de Hebe de Bonafini.
 

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El aspecto
6 Marzo 10
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Alfonso Ussia

Me llama un viejo amigo inglés. Habla un español perfecto con cerrado acento andaluz. Lo aprendió en Jerez. Estuvo a punto de solicitar la nacionalidad española cuando, llegando a Sevilla por la avenida de la Palmera una mañana de mayo, descubrió los azules y morados de los jacarandas y la explosión de las buganvillas y las lantanas. Coincidió su estancia en Jerez de la Frontera con mi servicio militar en Campo Soto, en la isla de San Fernando. Volvió a Inglaterra a ocuparse de sus negocios y se mantiene como el más andaluz de los británicos. Me llama y me dice: –Enhorabuena. Al fin os lo vamos a devolver–; –¿Gibraltar?–, le pregunto; –no, no, lo de Gibraltar ya lo arreglaremos en el futuro. Os vamos a devolver a De Juana Chaos–.

Le ruego su intervención, pero rechaza mi súplica. –«No se puede admitir su aspecto. Lo siento, pero tenéis unos asesinos con una pinta malísima. Nuestros terroristas del IRA, disfrazados de personas normales, pueden engañar. Vuestros terroristas son mucho más ordinarios»–.

No he tenido argumentos rápidos para llevarle la contraria. En efecto, las fotografías de De Juana Chaos cuando abandonaba los juzgados de Belfast, son demoledoras. No se trata de su excrecencia humana. No se trata de su pasado sanguinario y su presente de asesino en paro obligatorio, que no voluntario. Se trata de su aspecto. Es un asesino de tan baja estofa que hasta tiene cara de serlo.

 En España le esperan otros dos añitos de cárcel, generosa propina que no merecen sus veinticinco asesinados. Lo que más ha animado a mi viejo amigo inglés para celebrar la muy probable extradición a España del forajido vasco ha sido la camiseta naranja que llevó De Juana a los juzgados. Una camiseta naranja con el rostro estampado de otro hijo de la gran puta como él –un tal «Jon», que ha desaparecido, según parece–, y con la leyenda «¿dónde está?».

Por las fotografías se deduce que De Juana Chaos cree estar protagonizando con el mensaje de su camiseta naranja un acto heroico, cuando en realidad, una vez más, hace el ridículo. En lo único que no ha hecho el ridículo De Juana Chaos en toda su vida, ha sido matando. Ahí hay que reconocerle una estimable capacidad. Y en tirarse a Irati cuando era su novia, pero en este caso la estimable capacidad para llevar a buen fin sus actos hay que concedérsela al Gobierno de Zapatero, que se lo permitía por su condición de «hombre de paz».

No se antoja correcto que nos lo devuelvan. Dos años de cárcel en España son mucho más llevaderos que dos semanas en Belfast con plena libertad. Belfast es más triste y aburrida que fregar la pista de un circo. Y no sabiendo ni patata de inglés, aún más. Aceptaría el canje a cambio de Gibraltar.

Nos devuelven Gibraltar y nos quedamos con el monstruo. Pero que nos encajen al criminal imbécil y se queden con el peñón es como para presentarse en el Palacio de Buckingham y liarse a patadas con los perros de la Reina. Que se quede en Belfast para el resto de sus días, que dos años pasan muy deprisa y este canalla no merece disfrutar de la libertad y los paisajes que llenó de sangre inocente.

Quedaos con el de la camiseta naranja, que en España no cabe un hijoputa más.

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La vida
7 Marzo 10
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Alfonso Ussia

Hoy en Madrid, con lluvia, con nieve o con el sol en lo alto, se reunirán centenares de miles de personas que defienden el derecho a la vida de los seres humanos.  Centenares de miles de personas, venidas de todos los rincones de España, que consideran que asesinar no puede convertirse en un derecho. Por ello, que estiman que la nueva ley del aborto aprobaba por los pelos y por los pactos en el Parlamento es una ley criminal. 

Es de esperar que esas personas, sorprendentes y maravillosas, que padecen el síndrome de Down, no falten a la cita.  A partir de ahora la sociedad tiene el derecho de no permitir que nazcan.  No es una cuestión de creencias religiosas ni de dogmatismos beatos.  Concierne a la moral y la ética de las personas. Los partidarios de la ley asesina quieren reducir la discusión a Iglesia sí o Iglesia no, cuando el debate va mucho más allá. Por supuesto que en la conciencia de un cristiano no cabe la posibilidad de dar muerte al ser humano más indefenso. Pero aceptar esa simpleza de confrontación moral e intelectual es el objetivo de los partidarios del genocidio legalizado.

Hoy en Madrid se reunirán sin asperezas y con esperanza, una pequeña parte de los españoles incapaces de establecer la diferencia entre lo que es un ser vivo y un ser humano dependiendo de la semana de gestación de la madre. Ese, y no otro, es el argumento fundamental que la ministra analfabeta ha puesto sobre el sangriento tapete.  Es decir, que el ser humano adquiere esa condición de acuerdo con el tiempo que lleva en el seno de su madre.

 En los planes de reproducción y conservación del lince ibérico y del oso pardo, muy generosamente financiados por el Gobierno de España, los autonómicos y la Comunidad Europea, y que este escribidor de ustedes aplaude sin reservas, el lince es lince y el oso es oso desde el momento en que la lince hembra –la analfabeta diría «linza»– y la osa madre muestran los primeros síntomas de empreñación. Esa suerte no la tienen los humanos. Para serlo, necesitan pasar la barrera de unas semanas caprichosamente calculadas por un grupo de desaprensivos e ignorantes, durante las cuales estarán legalmente desamparados y a disposición de decisiones egoístas, económicas o simplemente criminales.

El feto humano no es más que un inconcreto ser vivo hasta que alcanza la frontera que Bibiana Aído ha dispuesto para ser considerado «un ser humano». Antes de llegar a esa inaceptable frontera, su asesinato es legal.  Después su cuerpo pasará a una amable trituradora y el crimen será un derecho. Es posible que los partidarios de los torturadores estimen que la negación al derecho de vivir del «nasciturus» sea consecuencia de su condición de «delincuentes comunes».  Eso no se le ha ocurrido todavía al estalinista Guillermo Toledo, y le brindo la idea, para que prosiga con su brillantez intelectual, moral y ética.

¿Es el asesinato de un ser indefenso sinónimo de progreso? ¿Es la defensa de la vida de un ser humano indefenso una rasgo de intolerancia fascista?¿Son los buenos los que matan y los malos los que luchan por el derecho a vivir de los seres humanos?  Allá cada uno con su conciencia.

Hoy se reúnen en Madrid los partidarios de la vida. Los que van a combatir sin violencia y hasta el final la Ley que convierte el asesinato en un derecho.  La Ley asesina. Ni Hitler ni Stalin se atrevieron a tanto.

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Un diez
8 Marzo 10
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Alfonso Ussia

Tiempo hacía, y hay que medirlo en años, que no veía jugar al Real Madrid como el pasado sábado ante el Sevilla. Permítanme lo que para muchos puede interpretarse como sacrilegio. Demasiadas novias, demasiados anuncios y demasiados compromisos ajenos al fútbol para mantenerse en la cumbre de calidad de los porteros.

 Me refiero a Casillas, que en esta temporada está cantando en demasía. Vicente del Bosque, después de un gol similar al segundo del Sevilla, lo dejó en el banquillo en beneficio de César, y sólo recuperó su puesto cuando en la final de la Copa de Europa César se lesionó.

Casillas, que parece ser un tipo humano estupendo, tiene que recordar que todo lo que le ofertan y recibe es consecuencia de su gran categoría futbolística y su equipo, el Real Madrid.

Y respecto al partido contra el Sevilla, un diez. El segundo tiempo fue apoteósico. Lo siento por los papanatas forofos, pero empieza a ser una realidad que el mejor fichaje del nuevo Real Madrid se llama Pellegrini. Tiempo al tiempo.

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Eso, la estética
9 Marzo 10
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Alfonso Ussia


Bernabéu, como todos genios tímidos camuflados en la cazurrería, era en ocasiones parcial y exagerado. Un año le dio por no contratar a bigotudos.  Me contaba el gran Molowny que el Real Madrid se interesó por un joven futbolista suizo. Don Santiago no lo conocía. «Quiero una fotografía del suizo ese». Se la llevaron, examinó el rostro del posible fichaje y sentenció:  «Los suizos hacen muy bien los relojes, pero jugando al fútbol son un petardo.  Y aunque sea buenísimo. Con esa cara no se puede jugar en el Real Madrid».  Y nadie se atrevió a llevarle la contraria.

La estética, que es la más fiel amiga y compañera de la ética, no merece el capricho. Es algo que entra por los ojos con la mayor naturalidad. Me refiero a las chicas que intentaron reventar la manifestación barcelonesa contra la Ley del Aborto. Se presentaron desnudas de cintura para arriba y pintaron su cuerpo con un mensaje muy original: «Dret al propi cos», que según mi profesor de catalán quiere decir «derecho al propio cuerpo». 

Un enigma lingüístico resuelto.
 El derecho a hacer lo que uno quiere con su cuerpo es muy respetable, siempre que el uso de ese derecho no afecte al cuerpo de otra persona. Y tengo para mí que el cuerpo de un no nacido se forma en el cuerpo de su madre y depende del cuerpo de su madre, sin perder su singularidad individual. Prueba de ello, es que alumbrado su nacimiento, el recién nacido tiene su cuerpo y su vida propios, y que en el caso de ser asesinado con anterioridad a su encuentro con la luz, el cuerpo que pasa por la trituradora es el suyo, no el de su madre. Es decir que el «dret al propi cos» no es tal si existe otro «cos» de por medio. Pero me estoy marchando del camino estético.

Las fotografías de las chicas reventadoras de una manifestación tan pacífica como educada, hablan por sí solas. No necesitan de la concentración y el análisis que dedicó don Santiago Bernabéu a la del infortunado futbolista helvético. Se mira la foto, e inmediatamente se inicia un reflujo rumiante en el esófago del observador.  Con «dret» o sin «dret» son horrorosas.  A mi edad no puedo, ni quiero, apearme de mi natural inclinación sexual. Pero si todas las mujeres fueran como las que reclamaron el «dret al propi cos» el pasado domingo en Barcelona, no tengo inconveniente alguno en reconocer que podría cambiar de acera sin excesiva dificultad.

En ocasiones, y no se trata de un adelanto técnico, también las fotografías huelen mal. Es el caso de las chicas del «dret». Ellas serán las culpables si me asalta una neumonía, porque me he visto obligado a abrir la ventana para renovar el aire viciado de mi despacho, y hace un frío del carajo de la vela. Con «dret» o sin «dret» culminar sin mascarilla antitóxica un fornicio con alguna de esas presumibles mujeres es empresa sólo reservada a los héroes.  Y la heroicidad no entra en mis proyectos a corto y medio plazo, que son los únicos plazos que me quedan.

No quisiera que el enriquecimiento de este texto mediante un ejemplo diera lugar a erradas interpretaciones. Nada más lejos que insinuarme a estas alturas de mi vida. Pero entre una de las mujeres del «dret al propi cos» y Cándido Méndez, secretario general de la UGT, me quedo con don Cándido, al que ruego encarecidamente no tome al pie de la letra mi caprichosa elección.
¡Caray con el «dret»!

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La comida
10 Marzo 10
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Alfonso Ussia

En las semanas previas al primer y gran batacazo del Tribunal Constitucional, el que fuera su presidente García Pelayo, visitó y compartió mesa y mantel con Felipe González en La Moncloa.  Estaba en juego la independencia de la Justicia.  Y la Justicia perdió la partida. Con el voto de calidad, después de producirse un empate a seis entre los magistrados, el Tribunal Constitucional dio por buena la expoliación de las empresas y bienes de Rumasa. Más tarde, avergonzado y superado por las circunstancias, García Pelayo se marchó a Venezuela, donde falleció. Pero su voto de calidad terminó con el prestigio del Alto Tribunal y los españoles nos apercibimos de una realidad pavorosa. La política mandaba en su seno y el compromiso personal voló por encima de la propia Justicia. Eso, los almuerzos, las copas, la camaradería, los chistes en los postres, el gracejo, y el «¡Gracias, Manolo, por tu ayuda!».

Los encuentros institucionales con solomillo de por medio están muy bien, pero hay que ajustar su celebración a la oportunidad. Días atrás, en la sede del Consejo del Poder judicial, su presidente, Carlos Dívar, ofreció un almuerzo al presidente del Gobierno, a la presidenta del Tribunal Constitucional y los presidentes del Congreso y el Senado. Horas después de la interesante y amena comilitona, Zapatero y Bono presionaron a los jueces en beneficio de Garzón. Y esas presiones asustan a la sociedad.

Dívar es un jurista íntegro y los que le conocen aseguran que también es persona de altas bondades y tolerancias.  No creo que el presidente del CGPJ admita presiones, por abrumadoras que sean. Nadie puede estar por encima de las leyes, incluidos los jueces. Y nadie puede intentar someter la imparcialidad de los jueces, incluido el presidente del Gobierno. Y menos aún, en presencia de José Bono, el íntimo de Garzón.

Fue don Baltasar, a instancias de don José, el que montó el tinglado del lino. Aquello  le costó la vida a más de un inocente –el Supremo lo echó por tierra–, y torturó a una política de excepcional honradez, Loyola del Palacio, que se fue de esta vida con anterioridad a la reposición de su honra. José Bono fue el que tuvo la feliz idea de llevarse a Garzón a la política y al PSOE. Se presentó con el número 2 por Madrid y toda suerte de promesas, que Felipe González incumplió. Fue cuando el justo, ponderado y nada rencoroso Garzón se reincorporó a la Audiencia Nacional e inició sus embestidas a su anterior promotor con el GAL. Garzón ha sido un fracasado de la política, cuando es la política el espacio que más le gusta e interesa. Ahora se ha inventado que es víctima del PP y la derecha, cuando los que le han empapelado son jueces de indudable tendencia izquierdista.

Esa comida tendría que haber sido suspendida por inoportuna. Eso, lo de la mujer del César.  Dívar no hablará, pero no me cabe la menor duda, conociendo el personal, que Garzón fue el invitado invisible en aquel desajustado almuerzo institucional. Garzón es poderoso, y está moviendo Roma con Santiago para recuperar un prestigio que queda muy lejano, casi en el olvido. Le apoyan los de la ceja, algún torero y los fotógrafos  de los burladeros de Las Ventas. Pero también los dueños de la boina del poder. 

Y Dívar tiene la obligación de manejar su agenda con delicadeza y tino. Con Garzón por medio, meter en el CGPJ a Zapatero y Bono, equivale a abrir las puertas a la coacción y la anormalidad. No mental, sino democrática.

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El batallón
Alfonso Ussía|
Crónicas de Sotoancho

Miroslav, muy enfadado con el robo, me ha propuesto contratar a viejos compañeros de guerra para blindar la seguridad de la jaralera.

Nunca se había producido un robo en La Jaralera hasta ayer. Lo detectó Flora cuando fue a airear un poco la Casa de los Cazadores, el pabellón que se usa para hospedar a los invitados a las cacerías y que Papá frecuentaba con sus juerguitas flamencas. Ha desaparecido un óleo inglés del siglo XIX, así como toda la cubertería de plata. Avisada la Guardia Civil, aún siguen examinando el lugar de los hechos, sacando huellas y todas esas cosas. Miroslav, mi leal chófer y jefe de seguridad de La Jaralera, antiguo coronel del Ejército yugoslavo, se ha enfadado mucho con el robo, y me ha propuesto contratar a un buen número de sus viejos compañeros de guerra para blindar la seguridad de La Jaralera. “Persona sin identificar que entre en La Jaralera puede darse por muerta, señor marqués”.

Intento calmar a Miroslav, que ya ha decidido quiénes son los autores y el motivo del robo: “Son cuatro marroquíes que acaban de llegar al pueblo y que han robado aquí en venganza por la visita de los Reyes a Ceuta y Melilla. Éste no es un robo normal, señor. Es una acción de guerra, y vamos a prepararnos”. No he sabido imponerme, y dos días más tarde he pasado revista a un batallón de cien yugoslavos, perfectamente uniformados, que al mando de Miroslav se han puesto a mis órdenes. Uno de ellos, fuertísimo, porta un artefacto en la espalda que debe pesar un quintal.

 Me explica Miroslav que se trata de un lanzamisiles móvil, y que puede alcanzar desde La Jaralera el objetivo de Rabat. Creo que debo poner las cosas en claro. “Miroslav, un cuadro inglés y una cubertería de plata no son motivos suficientes para que La Jaralera declare la guerra al Reino de Marruecos. Me parece bien que su batallón vigile las entradas a casa y haga patrullas nocturnas por los límites de nuestro campo, pero no más.

Noto a sus soldados excesivamente animados y bélicos”. Miroslav, un tanto decepcionado: “Con estos chicos, que están todos en España, conquistamos a los musulmanes la montaña de Gurovika. Y están desentrenados, y quieren luchar por sus intereses, señor marqués. No podemos consentir que el rey de Marruecos se salga con la suya. Ceuta y Melilla son España y la cubertería de plata es suya. A por ellos, señor marqués”.

Tomás, asustadísimo, me hace señas histéricas. Me informa que el sargento Brodjanovic ha instalado el lanzamisiles orientado hacia Marruecos. Y que el soldado Milutinovic ha dado el alto a Pepillo, nuestro jardinero, al que no conoce, y lo tiene en el suelo dando palmadas con la advertencia de que si se levanta, le da pasaporte. La situación es dificilísima. Pero los grandes hombres, tanto en la paz como en la guerra, se ven en las situaciones comprometidas. “Miroslav, ordene a su batallón que hasta nueva orden las tropas permanecerán acuarteladas. Buena comida, y buen vino, pero acuarteladas”. Y me han obedecido. Pero puede desencadenarse lo peor . (Continuará).

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«Snobs» culturales
12 Marzo 10
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Alfonso Ussia
 

El «snob», «sine nobilitatem», es el sin nobleza que desea fervientemente ser noble. Lo decía el duque de Bedford: «El snobismo viene del marxismo, pero no de Marx, sino de Mark & Spencer». El «snob» de dinero; aquel que no lo ha tenido y no lo tiene y admira profundamente a los millonarios por el sólo hecho de que lo sean. Es muy frecuente el «snob» de dinero en España. El «snob» cultural; todo aquel analfabeto que por saberse dos cosas se cree inmerso en el espacio grandioso y nunca saciable de la cultura. Los pobres actores, cantautores y pancartistas de la ceja, el párpado, la pegatina y la subvención.

Nadie puede imponer por la fuerza la idea y el pensamiento. Ese ignorante de casi todo que se llama Guillermo Toledo y ha sido o es actor, tiene todo el derecho a exponer sus ideas y a pensar lo que quiera. Si Guillermo Toledo es estalinista, amante de las dictaduras comunistas, y cree ciegamente en el beneficio que procura la prisión y muerte de los adversarios o disidentes de sus tiranías, tiene todo el derecho a exponer sus ideas. Si a Guillermo Toledo le importa un bledo la muerte de los que luchan por conseguir la libertad que él disfruta, tiene todo el derecho a exponer sus ideas. Si a Guillermo Toledo le importa más la vida de una saharaui celosamente guardada que la de un cubano miserablemente desamparada, tiene todo el derecho a exponer sus ideas. Vive en una sociedad libre. Lo que no puede pretender Guillermo Toledo es callar las voces que, también libres, manifiestan su desacuerdo con sus ideas. Que no se haga la víctima. Que no se invente persecuciones ni campañas en contra de su persona. La libertad para todos, no sólo para él y sus amigos. Y también sus amigos tienen todo el derecho a apoyar a Guillermo Toledo, hacer suyas sus palabras y opiniones y redactar un manifiesto de solidaridad con el cómico estalinista. Faltaría más. Pero no mintiendo.

Para Miguel Bosé, Toledo es ponderado y reflexivo. Tiene derecho a pensar así. Como yo a pensar que Miguel Bosé es un pijo de la «Gauche divine» y que canta como un culo. Para los firmantes de la carta solidaria con Toledo, Sanjuán, Tosar, Juan Diego Botto, Novo, Candela Peña y demás cejeros, si Toledo es respetable, están en su derecho de hacerlo público. Ellos también son libres y pueden expresar sus ideas y pensamientos con plena libertad sin verse expuestos a ser condenados a veinte años de cárcel por hacer públicas sus preferencias. Pero no tienen derecho a mentir.

Todos ellos, firman una carta en la que se incluyen en el mundo de la Cultura. También tienen derecho a creerse inmersos en la Cultura, aunque resulte extravagante y divertido. No hay persona culta que se considere parte de la Cultura. A eso se le llama snobismo cultural. Son actores y cantantes. Algunos actores son cultos y algunos cantantes también. Pero el mundo de la Cultura, con mayúscula, es otra cosa. Aprenderse un guión, como decía Katharine Hepburn, es una tontería. Tanto Toledo como sus amigos estalinistas, o leninistas o simplemente comunistas, son libres y soberanos. Piensan, dicen y se someten, como personajes públicos, a la crítica de los que también piensan, dicen y se someten a las críticas adversas. La persecución y acoso a un ser insignificante no es argumento serio. Pero lo inadmisible es que se consideren gente de la Cultura. Ese «snobismo» cretino y falso ya no funciona, pretenciosos.
 

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Los adelantados
13 Marzo 10
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Alfonso Ussia

Hay gente que se adelanta a los acontecimientos. Tienen ese don y privilegio. No son adivinos profesionales, pero han nacido con la intuición del porvenir. Los que carecemos de esa gracia especial nos dejamos llevar por sus predicciones. Estas cosas no se pueden tomar a broma. Y el vaticinio que hoy me ocupa y preocupa es espeluznante. Hay guerra en Afganistán y nuestros soldados están ahí. Lo sabemos porque Guillermo Toledo, Pilar Bardem y hasta la extraordinaria actriz Mónica Cruz nos lo han dicho.


Las hermanas Cruz son como los Machado, que dividen los gustos del personal. Unos prefieren a Penélope y otros a Mónica, que tanto monta monta tanto. La chica de Alcobendas se ha sumado al sindicato de la ceja y está muy preocupada por lo que sucede en Afganistán. Como Miguel Bosé, o el «Wyoming», o Toledo, aunque el último divide sus preocupaciones entre la guerra de Afganistán y el dolor de los hermanos Castro ante la huelga de hambre de un nuevo «delincuente común» de Cuba, Guillermo Fariñas, que se está muriendo.

El hecho es que lo han visto. Después de nueve años han entendido que en Afganistán se libra una guerra cruel y que los soldados de España están ahí jugándose la vida. Se han apercibido de que esa guerra existe después de la muerte en acto de servicio de más de noventa soldados de España. «Esto es como lo de Iraq», han concluido. Gracias por abrirnos los ojos. La grandiosa intelectual Rosa Regás, cuyo paso por la Biblioteca Nacional a punto estuvo de terminar con ella (con la Biblioteca Nacional, no con doña Rosa), ha firmado también el futurista manifiesto.


Es lógico. Desempeñó un cargo oficial durante cuatro años, pero le robaron tantos mapas y libros de los fondos de la Biblioteca Nacional que no tuvo tiempo para reparar en lo que sucedía en Afganistán. Y los de siempre. Pilar Bardem, Juan Diego Botto (¿de dónde saca tiempo para trabajar firmando tantos manifiestos?), un tal Alberto Sanjuán, Almudena Grandes, el académico José Luis Sampedro, Juan Diego sin Botto, José Sacristán (al que creía menos sectario), el juntador de versos García Montero, y sobre todo (insisto con ella por mi rendida admiración), la formidable actriz Mónica Cruz, cuyo palmarés profesional resulta sencillamente abrumador. Todos contra la guerra en Afganistán después de seis años de Gobierno de un Zapatero que no ha hecho otra cosa que mandar tropas españolas a Afganistán. Lo dicho. Futurólogos, vaticinadores, gente con visión.

Y a todo esto, Guillermo Fariñas, agonizando. No heroicamente, como Aminatu, que agonizó engordando un poquito, sino como el «delincuente común» Zapata Tamayo. Fariñas es un antirrevolucionario sumamente peligroso. Prefiere la muerte a la prisión en vida en su tierra. Cuando visitan esa tierra, Cuba, la mayoría de los firmantes de este futurista manifiesto lo hacen en condición de «amigos de la Revolución», y se alojan en lujosos hoteles, y compran sus recuerdos en establecimientos prohibidos para los cubanos, y no se interesan por las necesidades, privaciones y torturas de los, cada día mas, «delincuentes comunes» encerrados en las apacibles prisiones de los Castro. ¿Qué vaticinan para Cuba los sabios futurólogos? Lo sabremos cuando hayan muerto heroicamente un centenar de «delincuentes comunes». Como nuestros soldados en Afganistán.

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Ussía: «La Ley del Aborto me produce repugnancia por permitir el asesinato del nasciturus»
12 Marzo 10
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Alfonso Ussía, presidente del Consejo Editorial de LA RAZÓN y moderador del encuentro, dejó claro que la Mesa por la Vida no es consecuencia de las manifestaciones de la Ley del Aborto celebradas el pasado fin de semana, si no de la defensa de la vida que LA RAZÓN hace desde el inicio de su andadura en 1998.

En su exposición, el columnista y escritor valoró la reciente reforma de la Ley del Aborto y dijo que «con las leyes se puede estar de acuerdo o en desacuerdo pero esta ley, más que desacuerdo, me ha producido repugnancia y rechazo por permitir el asesinato del ser más indefenso que hay sobre la tierra, el nasciturus, sólo porque  la ministra Bibiana Aído mantiene que pasa de ser un ser vivo a ser un ser humano, según las semanas que pasa en el seno de su madre».

Por ello, insistió, «si un lince es un lince y un oso pardo es un oso pardo, no entiendo cómo el ser humano tiene que pasar por una situación previa y puede ser asesinado sin poder defenderse, para luego ser enviado a las trituradoras del señor Carlos Morín –ginecólogo encarcelado por supuestos abortos ilegales en sus centros privados de interrupción del embarazo– en las clínicas abortistas».

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Los paisajes de don Miguel
14 Marzo 10
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Alfonso Ussia

Para acceder con comodidad a la Vieja Castilla desde la provincia de Madrid, hay dos túneles. En la carretera de Burgos, el de Somosierra, y en la de Valladolid, el de Guadarrama. El encuentro con la Alta Castilla superado Somosierra es emocionante. Se abre la tierra castellana dura, desnuda y grandiosa, sin disfraces.


Campos de cultivo, manchas de arbustos vencedores del frío, bosques de robles ateridos y sotos de álamos que dibujan el curso de ríos imposibles. En verano, la sequedad agobiante. Surge de la sombra de una chopera Juan de Yepes montado en su mula y nadie se puede dar por extrañado. Después del túnel del Guadarrama, la provincia de Segovia se presenta con San Rafael, que no parece Castilla, sino Canadá. Pinares cerrados.


Un poco más arriba, El Espinar, ya es Castilla Alta. Y en la franja norteña inmediata, Segovia superada en ambos caminos, Burgos, Palencia, Valladolid, Ávila, Salamanca, Zamora y León, que es provincia de transición hacia la bóveda húmeda y verde atlántica y cantábrica. Hemingway adoraba la riqueza estética de Castilla. Borges abominaba de ella. El gran escritor argentino no tenía adaptada su mala vista al esplendor de lo humilde. Leyó «El Quijote» en francés. Y presumía de ello.

Esa inmensidad de paisajes diferentes, en la que se habla el castellano, es decir, el bellísimo español que se crea y pronuncia en Castilla, ha perdido hoy al más grande de sus enamorados. Miguel Delibes era como su raíz. Un talento literario inconmensurable sólo limitado por su modestia. Seco y rotundo. Espigado y flexible. Siempre claro. También frío y apasionado.


Adversario de la pedantería literaria. Cuantos escritores, buscadores de sinónimos en diccionarios al uso, han envidiado la majestuosa sencillez de quien siempre encontró la palabra justa y transparente, y la puso en su sitio, con la mayor naturalidad. Ahí, y en su insobornable honestidad personal, se cimenta el amor y la admiración que don Miguel cosechó durante su vida. Nadie que haya leído a Delibes ha dudado del significado de su palabra.


Delibes era su paisaje, y cuando un hombre, un escritor, se identifica de tal modo con su tierra, lo auténtico adquiere tal grandeza, que hasta el mínimo detalle emociona y asombra. Como el trigo era don Miguel. Firme en el suelo, flexible al viento, duro en la trilla y haciendo pan. Amó a su mujer como a su tierra. Y tuvo siete hijos, todos ellos depositarios de su amor y su talento, cada uno en lo suyo. Castilla es campo de familias compactas, unidas y amparadas por el abrazo del árbol más frondoso.


Se trata de un milagro. En cualquier camino secundario, en pocos kilómetros, cualquiera puede encontrarse, plantadas y erguidas, decenas de iglesias románicas. Esas piedras son del paisaje. Y en cualquier rincón de esos campos tan duros como prodigiosos nos podremos figurar desde ahora la figura del gran señor de Castilla, con su escopeta al hombro, su percha en la cintura, recechando a esa perdiz brava que vuela libre en los inviernos que sólo superan los elegidos.


Y la sombra del mismo gran señor, el escritor de todos, el firme defensor de la justicia, el enjuto melancólico, el genio que no quiso serlo, el padre ejemplar desde su mejor árbol, sembrando de palabras ricas y sencillas, escondidas para tantos, las cuartillas que hoy reunidas y cerradas, conforman el más grandioso paisaje de Castilla. Y de España, naturalmente.
 

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Limpieza
15 Marzo 10
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Alfonso Ussia

Desde la eliminación y el chasco del pasado miércoles, he perdido el entusiasmo que me nació después de ver el partido Real Madrid-Sevilla. Intento atar cabos sueltos y siempre termino con el mismo nudo. Lo siento por los forofos y los cegatos de la pasión futbolera. El nudo se llama Raúl. Cuando se vaya, que será en el siglo XXII, se arreglarán los desajustes del vestuario.

Me ha sorprendido la escasa importancia que la muy parcial prensa deportiva madrileña y madridista concedió a la indiscreción de Schuster. Si no hubiera sido por las malas artes de Raúl y sus cómplices en aquella ocasión, Calderón y Mijatovic, Villa sería hoy futbolista del Real Madrid. A mí se me antoja de una gravedad sin precedentes. Ramón Calderón le ha contesta- do a Schuster acusándolo de desleal, pero no de mentiroso. Todo se termina sabiendo, aunque sea de Raúl.

Cicinho, el brasileño, ha declarado que se fue del Real Madrid porque en su vestuario el único que mandaba, dirigía, im- ponía y vetaba era Raúl. Sólo Luis Aragonés se atrevió a mandarle a freír monas. Y Vicente del Bosque, que ya lo había sufrido, no va a caer en el error de recuperarlo. Está Villa, está Güiza, está Llorente, está cualquiera.

A Luis Aragonés no le salió mal la limpieza. Campeones de Europa. Y Vicente del Bosque, con el vestuario aireado y limpio, dirige una selección casi perfecta. Raúl lleva seis años de decadencia profunda y de ascendencia influyente y nefasta. Pienso en el Real Madrid con Villa –Florentino, por una ridícula cantidad, lo dejó en el Valencia–, y me asoman de los ojos lágrimas de envidia.

Terminará en el Barça.
Un vestuario sucio impide el buen funcionamiento del equipo. La Liga es un plato complementario. Cuando se vaya Raúl, volverá la armonía al Real Madrid. Florentino, Valdano, Butragueño, Pardeza, Ramón Calderón, Mijatovic, Schuster, incluso Pellegrini… ¿Por qué ese temor a Raúl? ¿Sabe cositas? No lo entiendo.

 

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La paz social
16 Marzo 10
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Alfonso Ussia


Cada vez que leo que el deterioro de la economía en España puede dar al traste con la paz social, tiemblo. No estamos capacitados para ello. Aquí cambiamos en un minuto de la paz social a la guerra social. Somos, los españoles, la desnuda definición del despropósito. Y por culpa de una Izquierda, tan cínica y tenebrosa como la del pasado siglo, los ánimos andan excesivamente levantados. En el fondo y en la forma, ha sido la dichosa ley, monumental gamberrada, de la «Memoria Histórica» la responsable de la creciente aspereza en nuestra sociedad. La Izquierda mÁs rancia de España no quiere reconocer que fue estalinista. Y se entiende su contumacia en negar y enterrar todos sus vestigios tiránicos, pues de lo contrario perderían el luminoso victimismo de la derrota.

Cinco partidos políticos, el  PSOE, ERC, Izquierda Unida, Iniciativa para Cataluña –Los Verdes (suena al anuncio de un partido de Balón-Volea), y el Bloque Nacionalista Gallego, se han opuesto a que los niños españoles estudien y analicen la figura de Stalin. El gran criminal georgiano que gobernó con furor en la Unión Soviética durante decenios, tuvo mucho que ver con la Guerra Civil en España. Sucede que su gran aliado español, el que le abrió las puertas de par en par a sus comisarios políticos, sus soldados camuflados en las Brigadas Internacionales y sus miles de agentes distribuidos por toda la zona republicana, fue un socialista radical, Negrín, que le entregó además del culo, el oro del Banco de España.

 No todo, que algo se desvió por ahí. Stalin tuvo mucho que ver, como recuerda César Vidal, en la matanza de Paracuellos del Jarama y en infinidad de crímenes cometidos por su gente en las retaguardias y checas republicanas. Asesinatos que también sufrieron militantes de otras fuerzas de la Izquierda. Su bagaje, cuando los bigotes de Stalin estuvieron a punto de impedir que pudiera clausurarse su féretro, fue de casi un centenar de millones de personas asesinadas, veinticinco de ellas, en la Unión Soviética. Y no se cuentan las víctimas desaparecidas, fallecidas por las hambrunas o ejecutadas por sus agentes allá donde llegaba su poder omnímodo. Y ese personaje ha sido borrado de la «Memoria Histórica» por cinco partidos que se dicen democráticos, defensores de los Derechos Humanos, recuperadores de la verdad y amantes de la paz. Claro, que días atrás leí que para un tal Alberto San Juan, famoso por su permanente abandono de la desodorancia, «no han existido, ni existen ni existirán las dictaduras de izquierdas». Con gente así, en el año 2010, ya me dirán lo que podría suceder en España si se quebrara la paz social.


Una paz social, por otra parte, que si está en peligro de quiebra es como consecuencia de las mentiras y la incompetencia de un Gobierno socialista. Un Gobierno sustentado por un partido político de militancia muda y temerosamente obediente. A veces creo que estamos viviendo en una pesadilla, en un sueño agobiante e intranquilo. El referente es Europa. No somos como en 1936, y de serlo, no van a permitirnos que volvamos a las andadas. El comunismo se ha desmoronado, el fascismo se enterró en sus propias catacumbas y la sociedad española ha resuelto, unida y esperanzada, una buena parte de sus diferencias. No todas. La del rencor ha sido alimentada por los nuevos censores de la Historia. Stalin no ha muerto. Cuidado con la paz social.